Paul MASSON

Cher chanoine Carnois,

Nicole DUPUIS — 2011-10-13T17:52:27Z

à partir de la consigne : écrire une lettre à quelqu'un qui a compté pour vous.

Cher chanoine Carnois,

Vous devez depuis bien des années être parti de l'autre côté du décor. Vous me sembliez déjà si vieux, quand je vous ai rencontré dans les années 60, à la Catho. de Lille. Noyé dans votre soutane, dignement installé derrière votre titre de chanoine et votre bureau massif, vous m'êtes apparu d'abord comme venu d'un autre monde, d'un autre temps.

J'avais 18 ans. J'étais perdue, à la croisée de mes chemins d'avenir. Mon père, inquiet de me voir piétiner dans l'impasse scolaire, avait pris l'initiative d'un rendez-vous avec vous. Vous étiez psychologue et ecclésiastique. Cela devait lui inspirer confiance.
Moi, j'étais dans l'expectative, à la fois inquiète, et animée par l'espoir qu'un adulte avisé allait une fois de plus me dire ce qui était bon pour moi, et m'entrouvrir la porte de mon devenir.
Je n'avais pratiquement jamais entendu parler de psychologie. Comme beaucoup d'enfants de ma génération, j'accumulais, depuis des années, des connaissances dont je ne ressentais pas le besoin, et qui ne m'éclairaient pas beaucoup sur moi-même et le sens de ma vie.
D'ailleurs tous ces savoirs s'envolaient de plus en plus joyeusement, dans le tourbillon de mes rêves, de mes folies adolescentes et de mes amours.
Je végétais dans ma deuxième première, traînant, sous des fous rires dérisoires, des notes minables, et du vague à l'âme qui n'avait pas de mots.

Vous m'avez proposé des tests.
A travers ces exercices mystérieux, vous avez d'abord « pointé » l'accident de mes 11 ans, ou j'avais vu passer pour la première fois l'ombre de ma mort. Le repérage de cet événement fut pour moi un véritable choc. Je prenais soudain conscience que mon être ne faisait qu'un tout : ce traumatisme, que je croyais avoir relégué dans un coin de ma mémoire, au même titre que tant d'autres souvenirs demeurait donc comme un important jalon de mon parcours d'enfance !
Ma vie prenait une autre dimension, par la révélation de mon inconscient.
Vous m'avez ensuite affirmé, devant mon père, que j'avais « des capacités ».
Je vous en remercie encore, vous et vos tests magiques, car minée par mes peurs de vivre, j'avais bien besoin alors de cet encouragement, de ce petit tremplin vers mes horizons d'adulte.
Je n'avais jamais entendu parler du nouveau métier d'« éducateur spécialisé ». Vous m'en avez dévoilé le cadre, les perspectives, m'assurant que j'étais « armée » pour réussir dans ce secteur. Confiante et docile, je vous crus , et mon père aussi.
C'est ainsi que je m'embarquais, dès la rentrée suivante, dans l'aventure de 3 années d'études m'entrouvrant de passionnantes contrées humaines méconnues jusqu'alors.
Dés les premières semaines, à part les travaux manuels et la danse folklorique, tous les thèmes abordés, touchaient en moi une fibre en sommeil : Philosophie, psychologie, pédagogie, sociologie, psychiatrie, ces thèmes théoriques, et tous les stages d'approche de mondes humains si divers, si différents du mien, ce labyrinthe de la richesse, de la complexité des êtres, m'interrogeaient, me nourrissaient, m'élargissaient....
J'y percevais par ailleurs des cailloux blancs qui éclairaient mes propres rivages d'existence, et leurs broussailles entravantes. Ces découvertes m'ont emmenée sur le chemin foisonnant de mille lectures qui alimentent encore ma vie, et qui m'aideront, jusqu'à la fin à mieux approcher, à mieux sentir le pays de moi-même et des autres.

Je sais bien qu'avant et après vous, d'autres rencontres m'ont aidée à défricher et à ensoleiller ma route, mais ce soir, c'est vous que j'avais envie de remercier, Cher Chanoine Carnois , vous qui m'avez montré le seuil d'une belle aventure !

Nicole

Sans queue ni tête

Christian LEJOSNE, Dominique Lauber — 2011-07-28T15:00:10Z

Avec trop d'avoir et si peu d'être, pas étonnant qu'il n'en ait jamais assez d'elle. « Jamais fini de te contempler » qu'y disait. Jamais assez de toi sur la terre.
« Vous n'avez jamais assez de chansons dans la tête ? - que dis-je- de trots, de galops sans queue ni tête ? »
Jamais la possibilité d'oublier que tu n'as jamais fini de t'alanguir sur elle, que tu n'as jamais fini de t'alanguir sur tous les versants de lui, sur trop de plages qui pullulent de gens qui mangent trop de sucre, c'est pas bon ! Beaucoup trop de consommation !

Que t'es bête ! Non ! Il n'y a jamais trop d'amour à prendre pour moi qui n'en ai jamais assez de moi toute entière !

… C'est fou ce qu'on peut faire avec trop de trous, de vides et de riens...

Colette PERIGOURDELLE

***

Je ne sais pas vous mais moi, j'aime traîner au lit le matin, la tête enfoncée dans l'oreiller, à ne rien faire, ne rien dire, seulement rester là, immobile sur les draps froissés de la nuit. La ville est chaude en été. Je ferme les yeux, je me dis que la vie est belle et la vie devient belle, je pense à la pluie et l'orage gronde, je dis soleil et la terre a soif. Je joue. Je rêve. Je divague. Des pensées, il y en a beaucoup, mais pas trop ! Ca me rassure. Ca me tient compagnie comme un chant qui tourne en rond dans ma tête, bien chaud, mou comme un mamelon. Je ne sais pas pourquoi, parfois tout se mélange : une soirée au coin du feu de bois, le parfum du café le matin, un combat de boxe où je compte les coups. On dit que Napoléon est mort à Saint Hélène. J'aime trop le assez de rien. Sur ma bouche passe un éclat doré, demain me fait de l'œil. Pourquoi y a-t-il toujours un chien qui aboie quelque part ?
Cliquetis de clés qui caquettent. Susurrement silencieux de serrure. Grognement grave de gonds qui grincent. « A merde ! Le 132 s'est encore chié dessus ! » bougonne l'infirmier en entrant dans la chambre.

Christian

Colette PERIGOURDELLE propose...

Dominique Lauber — 2011-07-28T14:19:10Z

De son cru 2011, Colette PERIGOURDELLE propose

À la manière de « Grand Corps Malade »

Le jour se lève, [1] je suis radieuse, je trône dans le giron maternel. Je suis son soleil, elle est le mien.
Il fait doux dans ma vie, je prends le temps de me désaltérer, de me nourrir d'amour ; je passe de bras en bras, je voyage gratis et sans horaires.
Le temps qui passe ? Je connais pas. Tout s'offre à moi sans peine. Jusqu'aux premiers : « ça suffit ! T'en as assez eu ! On verra ça plus tard . Non, pas encore ! Pas maintenant ! Ahhh ! J'ai pas le temps !! »
Alors, je commence à compter : Combien j'en ai eu ? Combien j'en aurai encore ? Est-ce qu'il en restera pour moi plus tard ? Quelle heure il est ? Est-ce que je peux là tout de suite ?
J'apprends les heures... ça va m'être utile... et peut-être même , je pourrai décider , quand je serai assez grande, de « si c'est le moment ou pas... »
Ils remettent toujours tout à plus tard. Je prends patience. C'est sûrement pour demain que j'aurai le droit de …
En attendant, je fais ce qu'on me dit, ça fait passer le temps. C'est long d'attendre, j'aime pas attendre. J'ai des idées pour plus tard , pour quand ce sera le moment, quand ce sera mon tour de décider... Sans blaguer, j'ai plein d'idées, j'en écris des cahiers entiers ; c'est beau plus tard, mais est-ce que c'est bientôt ?

Parfois, on me dit : « c'est l'heure ! » Ah ! Vous croyez ? On m'a pas prévenue suffisamment à l'avance ! Je ne suis pas prête . Où elle est ma meilleure idée pour le moment de maintenant ?

Bon ! On verra ça plus tard ! J'ai bien le temps ! Ça fait pas si longtemps que ça que je suis là ! Il faut laisser le temps au temps : je dis des choses... je fais des choses... des enfants... je ris... je chante... je pleure... tout en réfléchissant à de nouvelles idées.
Ma tête est pleine, presque trop lourde à porter ; mes genoux crient que « ça suffit », ils veulent se reposer avant de plier tout à fait... je reprends mes cahiers... ah oui ! J'avais l'idée de … Attendez-moi ! J'arrive ! Je lève les yeux … Y'a plus personne ? Il est trop tard...
Je n'ai alors plus guère le temps que d'esquisser un sourire, de pousser un dernier soupir...

***

Le lilas me dit :

Le lilas me dit : « je me languis de tes caresses imparfaites à emmêler la tête »
Moi, je rêve de Madrid.
Pour un rien, la lumière décline, je m'alanguis dans un lointain passé... ne pas entendre ce que le lilas me dit.
Mais le lilas me dit : « la terre a soif, moi aussi »
Moi, j'ai plutôt faim... sur ma bouche mijote l'atelier.
Madrid décline dans un passé lointain, la mer monte, les châtaignes mijotent pour rien.
Je me débrouille de mon passé pas si lointain.
Le lilas me dit : « sur ta bouche... la lumière, caresse parfaite décline à grand pas."
Je rêve que je me débrouille du lilas sur ma bouche.
Je m'emmêle la châtaigne avec mon imparfaite tête.
Je décline l'atelier... s'emmêler la tête.
Là, pour rien, le lilas me dit : « ...
Chut !
...j'ai soif, j'ai faim »
On s'en débrouille

mais également

Sans queue ni tête et
portrait

[1] Le jour se lève est un slam de "Grand corps Malade". L'animatrice après nous l'avoir lu le texte, nous invite à écrire

Éloge funèbre

Nicole DUPUIS — 2011-06-26T16:32:14Z

Imaginez un bref discours que vous voudriez que l'on prononce pendant la cérémonie de vos obsèques.

« Elle est partie comme elle était venue, dans une aube ordinaire du cœur de l'été.
Après tant d'années de perplexité, elle venait juste de commencer à comprendre pourquoi elle avait échoué sur cette terre, et quel était son rôle dans ce tourbillon de choses à faire, à savoir et à devenir.
Ce rôle, ce n'était presque rien pour finir... Juste inventer quelques envolées de vie, avec d'autres et leurs rêves... en se gardant de longues escales dans le ciel des enfants. Juste respirer, au lisières des jardins secrets, quelques bouffées d'amour perdues... et les nouer aux siennes... et savoir quelquefois en tisser comme un chant... une clarté furtive pour la vitre du quotidien ...
Et savoir tout lâcher, pour saisir une main... et savoir dériver, sans bagage, vers l'envers du décor...
Et toujours s'étonner... et puis toujours vibrer jusqu'à n'être plus rien, certains soirs de lumière, qu'un frôlement du vent dans la cime d'un hêtre...
Oui, pour finir, ce n'était que pour cette mission-là qu'elle avait accosté sur une aube ordinaire du cœur d'un été. Presque rien en somme.

Il lui a pourtant fallu toute une vie, pour enfin reconnaître, et pour apprivoiser son joli strapontin, dans le grand chapiteau d'existence. Elle commençait tout juste à s'y sentir légère, et tout juste à l'aimer....

Si seulement elle avait pu nous chuchoter dans un coin de l'oreille avant de nous quitter, qu'on avait bien le droit de n'être que cela : une trouée de lueur parmi d'autres pour s'y pencher un peu, un accord imperceptible sur la harpe du monde... Presque rien, pour finir

Si seulement elle avait pu nous glisser en passant cette permission-là, Alors, peut-être qu'il nous faudrait moins qu'une vie entière avant de reconnaître, et puis d'apprivoiser notre petite place sous le chapiteau... Peut-être ! »

Nicole

mots cassés et les mots cadeaux

Dominique Lauber — 2009-08-16T17:38:26Z

mots cassés

Elle pianotait furieusement, faisait ses gammes la mélomane. Mais point d'inspiration ni d'imagination..l'ennui venait s'insinuer sournoisement. Changeant de clavier, elle pianota subtilement pour envoyer un mail aux manes de son talent.

Je rentrais sans bruit dans le bureau de mon père. Il en était parti, le temps de faire ailleurs, un brin de causette avec le ferrailleur. J'allai tout droit vers le secrétaire, ouvris le tiroir que je savais le secret taire. Je lis ce que je voulais savoir. Papa écrivait sans parabole : « demain, au coucher du soleil, je pars à La Baule. Rejoins-moi. »
Etonnamment, le dernier mot me laissa froide : « C'est ton amant »

mots cadeau

La belette n'ose pas signaler sa présence. Pour l'occasion , elle a fait preuve de créativité en peignant son pelage en violet.. Mais voilà, d'habitude, on l'a dit sensiblement secrète et tout-à-l'heure en passant devant la mare aux canards, vide au moment de la sieste, elle a vu dans l'eau un reflet qui dérange sa sombre nature. Elle hésite donc à rejoindre les autres. Planquée derrière un arbre, elle observe les autres belettes conviées à fêter son départ au pied du grand chêne doré. Tout le monde est là, on n'attend plus qu'elle. Voilà que l'une des branches du chêne craque ; C'est le déclic ; elle fixe intensément le beau chemin qui s'ouvre devant elle et qui doit la mener vers sa vie d'adulte, au Pays du Val-Qui-Rit et avance fièrement dans la lumière.

le crabe

Dominique Lauber — 2009-08-16T17:29:12Z

Ah ! j'ai le mal de mer dans cette nasse où je me balance au gré de l'homme qui m'a capturé. Y'a Totor et Cracra qui se sont fait prendre avec moi.. Les hommes ont les doigts crochus. Papa l'avait bien dit : « Attention aux ombres soudaines, le monstre n'est pas loin » Et voilà, c'est arrivé...ça sent la casserolle à plein nez. Mais je voudrais pas crever sans avoir encore goûté l'eau salée de la mer et le crissaillant frais du sable de la plage à minuit.
AH ! ça balance plus mais des doigts crochus m'ont crocheté avec mauvaise humeur... ça sent mauvais ! Adieu Totor, adieu Cracra. Comptez sur moi pour me défendre. Je vais t'en fiche un coup de pince, Monseigneur ! Berk ! Ça a mauvais goût c'te bêt'là. Oh, oh ! Je vole plané,ça sent l'iode et le plongeon ! Sauvé ! Non mais alors ! Dans la vie faut se faire respecter !
Délice de l'eau tiède... Quelle aventure ! J'ai encore le goût de la chair humaine dans la gueule et puis...mais oui... résonne aussi en moi le tam tam caractéristique d'un coeur qui bat.

Colette

A la manière de Boris Vian

Dominique Lauber — 2009-08-16T17:19:42Z

Je veux bien mourir en haut de l'Annapurna.

Je veux bien mourir dans un champ de coquelicots, un livre à la main.
Je voudrais pas crever sur un champ de bataille.

Je veux bien mourir au bord de l'eau, les yeux noyés de larmes d'amour.
Je voudrais pas crever en me noyant dans des eaux troubles.

Je veux bien mourir en serrant fort ta main, en pensant fort à vous, en _ _ _ oubliant tout ce qui aurait pu être demain.
Je voudrais pas crever seule dans un coin.

Je veux bien mourir quand mes silences seront limpides et sereins.
Je voudrais pas crever sans achever ma phrase. Sans pouvoir dire le dernier mot.

Je veux bien mourir quand j'aurai tout compris des mystères de la vie, de celle que j'ai vécue, de celle que j'ai donnée, de celles que j'ai partagées et de celles enfin que je n'ai pas su vivre.

Je voudrais pas crever en attendant la mort comme une délivrance.

Je voudrais pas vivre sans pleurer de temps en temps, sans rire abondamment, sans chanter éperduement, sans parler tranquillement, sans sourire ingénuement.

Je voudrais pas vivre sans moi, sans me donner toute entière au plaisir d'exister, ne serait-ce qu'à la dernière seconde.

Je veux bien mourir mais je veux bien vivre aussi avant sans penser à la mort.

Colette

illustration de propositions d'écriture 2009

Christian LEJOSNE — 2009-05-22T13:48:14Z

Célébration :
Faire l'éloge d'un objet, d'un élément de la nature, insignifiant, petit, dérisoire, élémentaire.

Elle est blanche ou colorée. Unie ou à rayures. Lisse ou chiffonnée. Fine comme un jour sans pain. Ou bien épaisse et grasse. Large, longue ou petite comme un confetti. Qu'importe sa forme : rectangle, carrée, mal découpée. Elle sert à tous les usages : emballer, allumer, coincer, cacher, montrer, essuyer, isoler, décorer, compter, calculer, le plus souvent écrire. On peut s'y prendre de trente six façons. Artisanale avec un gros crayon de charpentier. Stylée avec un stylo dont la marque, visible sur la plume, en dit plus long que ce qu'elle écrit. Comptable en longues lignes alignées de deux chiffres après la virgule et un trait tout en bas annonçant l'addition. Pratique, ces suites de mots empilés : ce qu'il va falloir faire, ce qu'il faut retenir, ce qu'il faut acheter, emporter, rapporter, regrouper, collecter. Mélodieuse avec ses portées qui vous emportent au delà de leurs lignes ; rien qu'à les regarder vos oreilles s'agitent. Postale, elle vous parvient pliée en quatre et ça n'est pas pour de rire. Elle vit par procuration, racontant au lecteur un ailleurs qui s'écoule sans lui et parle d'un temps disparu pour celui qui l'écrit, pour celui qui la lit. Culinaire, elle fait revivre les soirées arrosées et met les papilles instantanément en action. Lumineuse lorsque pente et perforée, l'enfant l'emmitoufle d'une petite ampoule qui éclaire Noël d'une touche magique. Géométrique les jours pluvieux, pour les parties de bataille navale et les jeux de morpions. Quand elle a fait l'usage, qu'on l'a bien fatiguée, qu'elle est ratatinée, on la jette au panier ou dans la cheminée. Petite feuille de papier, qui s'en va en fumée.

Nature :
Ecrire un texte à partir des mots que chacun des participants a nommer qui évoquent la nature.
Les dix mots étaient : ferveur, lumière, bouton d'or, foisonnement, colline, bruissements, orchidée, horizon, mousse, frémissement.

La ferveur du jour, titre d'un livre de Gérard BESSIERE, que m'a envoyé un ami retrouvé depuis peu. La préface est de Charles JULIET. C'est un texte en demi-teintes, ombres et lumières réunies. Grande délicatesse et force de vie. Un texte à cueillir et poser sur son cœur que l'on sent chavirer. Bouton d'or colorant nos vies. Suite d'instants anodins qui, sous sa plume, prennent un nouvel éclat. Fulgurances. Foisonnement d'émotions. Tensions et relâchements. Petits ruisseaux et grandes rivières. Lacs. Forêts. Vallons et collines. Silences et rumeurs. Bruissements et clameurs. Toute vie chez lui s'ancre dans la nature. Qu'il parle de son village, des rues vibrionnantes de Paris ou qu'il décrive un voyage en TGV bondé. La tendresse de son regard sait d'instinct percevoir là où la vie renaît. Fleur de l'orchidée sur un tas de fumier. Tige frêle d'herbe verte sur le béton armé. Il voit loin. Aide nos yeux fatigués à regarder l'horizon sans ciller. Il voit près. Regard tendre comme la mousse. Geste simple. Parole lentement mûrie. Mot précis. Moindre frémissement de vie. La ferveur du jour est composé d'extraits du journal que Gérard BESSIERE tient depuis plus de trente ans – il est né en 1928 dans le Lot. Un livre intemporel.

Les mots cadeaux :
Chacun offre en cadeau un mot aux autres participants de l'atelier.
Faire un texte à partir des mots recueillis. Les cinq mots étaient : aventure, sourire, respirer, subtil et raffiné, Plat Pays.

Depuis quand s'étaient-ils lancés dans l'aventure ? Ils avaient chevauché pendant des jours et leurs bêtes étaient fourbues. Qui aurait pu les reconnaître, depuis qu'ils avaient quitté l'Espagne, avec ce mélange de poussière et de sueur qui recouvrait leurs visages, tel un masque cachant leur sourire ? Parvenus au sommet d'une colline, ils s'arrêtèrent un instant. Le plus grand des deux respira profondément un air subtil et raffiné qui montait de la plaine et qui lui fit venir des larmes aux yeux. Il murmura à l'homme, petit et gros, qui l'accompagnait : « Regarde bien, petit, nous sommes arrivés. Ici, les moulins s'appellent beffrois ; ils sont bien plus redoutables que ceux d'Espagne. » Et tout en lançant son cheval vers la plaine, Don Quichotte s'écria « Prends garde, le Plat Pays ! »

Christian LEJOSNE

Dans ma vie il y a

Bénédicte DUPUIS — 2009-02-23T08:36:24Z

Des Arabesques fantaisistes
Des Brumes sur les matins qui chantent
Des Crayons bleus qui batifolent
Des Désirs fous qui s'impatientent
Des Envolées de passereaux
Des Fous qui dansent avec la lune
De Grands fous rire sans fin ni sens
Des Histoires abracadabrantes
D'Inouïs bonheurs qui pétillent
De Jolies frimousses de gosses
Des Kiosques à musique tzigane
Des Lumières qui éclairent la nuit
Des Maisons toutes remplies d'amis
Des Nids douillets pour s'y blottir
Des Oreilles qui aiment le silence
Des Prés qui sentent bon l'été
Des Quêtes d'amour éperdues
Des Rêves qui flottent au fond des yeux
Des Souvenirs qui se promènent
Des Tas de sacs et de valises
Des Ustensiles inutiles
Des Vélos pour se griser d'air
Des Wagons pour s'en aller loin
Des Xénophiles qui partent aussi
Des Yaourts à la confiture
Et des Zéros qu'on félicite

Bénédicte

Sous forme de bilan

Tugdual De Cacqueray — 2008-12-03T20:02:47Z

« Un quart d'heure d'écriture pour ré-écrire l'atelier, le programme, le déroulé des journées… »
avec Elisabeth, Cathy, Mumu, Lili, Nicole et Paul, Danièle, Véronique et Caroline
du 24 au 27 novembre 2008 à Rolbing (après c'est l'Allemagne).

C'est tout blanc, il neige !

On arrive. On se présente. On se connaît pas tous, mais presque. On jeux d'écriture. On calendrier. On liste par re comme réécri…re. On finit par ure comme confit…ure. On ré-écriture. On s'oppose en force à ré-écriture. On s'la représente ou bien pas du tout, c'est tant pis pour vous ! On cherche du plaisir à le ré-écrire. Et on citationne : « quand la gomme s'use plus vite que le crayon, c'est qu'on exagère : on doit ré-écrire ». On métamorphose. On piste des réflexions. On jeux d'écriture (oui, encore !) On appelle ça retravailler le texte mais on se fatigue. On fait des trous dans le texte, des mots dans les trous, des hypertextes dans les phrases, on les hâche les phrases. On hâche même les mots. On même Cathy Hash : « les patates qui brûlent ». On phraséologise. On fait des sentons. On sens bien ton texte, et le mien aussi, c'ui des autres itou. On sentons t'y bon. On tintinnabule. On textinabulle. Au bout d'un moment, on abandonne tout, le stylo sur la feuille, le mot sur le bout de la langue, la langue au chat, chaperlipopette. On « laisse-toi tranquille stp, laisse-toi tranquille » ! On tapisserie à fleurs. On recompose son poème. On effiloche sa vapeur. On texte de Joëlle. On opère le texte. On le ré-écrit à l'endroit, à l'envers, par le côté, par l'autre côté, sens dessus dessous et par devant, derrière. On passe la barrière où les highlands paissent. On écrit une lettre sur le même sujet qu'on peut élargir jusqu'à ce qu'il bouge plus. Tu crois qu'il est mort ? Y'a du sang partout ! Ou bien pas du tout. On imagine. Imagine. On s'imagine une autre histoire, la même histoire. Mais où s'qu'on la ré-écrit ? On s'y perd un peu. Mais on continue. On s'arrête. On souffle deux minutes. On clope. Mais on va s'arrêter. On café ou thé ? On recommence. On ré-écrit. On répartit. On est parti. Sur le texte du voisin, de la voisine du dessous qui s'agite. On fait mine de rien entendre. On la lit. On l'annote. On la connote. On la notationne. On la surligne en bleu, en rouge, en vert fluo, en vert tendre, en vert jaune. « Comment qu'il est le jaune, Cathy ? » On spiralise son écriture jusqu'à l'obtention d'une pâte consistante en forme de cercle. On écrit. On repère. On répète nos écrits. On mélange. On métisse. On tisse cent fois sur le métier… Vous finissez. On traduit Dickinson. On portraitise notre héros. On poétise de la prose. On consigne nos valises. On trahit. On exergue. On résume. On allonge. On raccourcit. On idyllise. On roule à 170 ou bien à 2 de tension. Mais on commentaire. On biffure. On bifurque. On agence. On adapte. On ajoute. On rajoute. On retraite. On correctionne. On préface. On ponctualise. On mutualise. On reprogramme. On termine. On chûte. Ca été beaucoup trop vite. On n'a pas eu le temps de suivre. On se reprogramme. Un petit tour et on s'en va. Un grand merci, un au revoir. C'était super, Elisabeth mais on aurait eu besoin d'une journée de plus. Tant pis. On improvisera. On a plein de billes. On n'a plus qu'à ré-écrire.

Tugdual