Paul MASSON

Dans ma vie il y a

Bénédicte DUPUIS — 2009-02-23T08:36:24Z

Des Arabesques fantaisistes
Des Brumes sur les matins qui chantent
Des Crayons bleus qui batifolent
Des Désirs fous qui s'impatientent
Des Envolées de passereaux
Des Fous qui dansent avec la lune
De Grands fous rire sans fin ni sens
Des Histoires abracadabrantes
D'Inouïs bonheurs qui pétillent
De Jolies frimousses de gosses
Des Kiosques à musique tzigane
Des Lumières qui éclairent la nuit
Des Maisons toutes remplies d'amis
Des Nids douillets pour s'y blottir
Des Oreilles qui aiment le silence
Des Prés qui sentent bon l'été
Des Quêtes d'amour éperdues
Des Rêves qui flottent au fond des yeux
Des Souvenirs qui se promènent
Des Tas de sacs et de valises
Des Ustensiles inutiles
Des Vélos pour se griser d'air
Des Wagons pour s'en aller loin
Des Xénophiles qui partent aussi
Des Yaourts à la confiture
Et des Zéros qu'on félicite

Bénédicte

mon pouce

Bénédicte DUPUIS — 2009-02-21T14:25:56Z

Je suçais mon pouce à longueur de journée. Je rêvais avec lui.
Mon pouce droit épousait totalement la forme de mon palais. J'avais essayé l'autre mais son contour inadapté rendait le plaisir impossible.
Dès que ma main droite était libre, elle se dirigeait automatiquement vers ma bouche.
C'était un geste naturel qui m'apaisait et me rassurait. Mon pouce était disponible, à portée de main et jamais fatigué. Je ne pouvais l'oublier quelque part.
Certaines interventions extérieures m'agressaient de façon violente. Il arrivait qu'on m'arrache par surprise le pouce de la bouche. C'était comme une gifle.
Evidemment, au fur et à mesure que je grandissais, cela passait de plus en plus mal aux yeux des autres. Je devais me cacher ou y renoncer dans certaines situations, mais je ne pouvais m'en passer et rien après tout ne m'y obligeait.
Je m'attardais dans l'enfance par peur de devenir grande. Avec mon pouce, je prenais le temps.

***

Un jour une griffe de chat ou autre chose surprit mon pouce quand j'avais treize ans. Il s'infecta et enfla.
Cela n'inquiéta pas le médecin qui me dit de le tremper dans l'eau chaude et cela dura quinze jours de plus. Mon pouce continua d'enfler et de s'infecter.
La douleur grandit peu à peu, s'insinua, supportable d'abord.
Elle devint rapidement intolérable.
Un autre médecin vint inspecter les dégâts. Il pressa dessus comme s'il pouvait en faire sortir le mal.
Ce fut un supplice, une souffrance inouïe.
Je me mis à courir en rond dans le garage
Pas d'issue dans cette souffrance où personne ne pouvait rien pour moi.
Puis ce fut l'hôpital et une longue attente dans une chambre blanche et l'apprentissage de la solitude.
J'attendis de longues heures jusque tard dans la nuit qu'on vienne me chercher pour la salle d'opération.
On faillit me couper la moitié du pouce.
Quand je le revis quelques jours plus tard, entre deux des pansements énormes qu'on lui faisait, il avait un gros trou et je ne le reconnus pas.
J'avais treize ans, mes premières règles et je fis mon entrée dans l'âge adulte.
Par bonheur, je laissais la porte grande ouverte.

Bénédicte

lui

Bénédicte DUPUIS — 2009-02-21T08:05:32Z

J'ai admiré sa vie en lutte avec sa mort.
Il est parti un jour sa valise à la main pour une traversée inconnue de nous tous.
Il avait dans les yeux un sourire léger et une lumière douce qui brillait.
Il n'a pas répondu à nos questions murmurées.
J'imaginais alors la furie des tempêtes qu'il allait traverser, sa marche contre le vent tout au bout des déserts, la violence inouïe du froid qui tenaille et mon imaginaire me laissait sur le bord, spectateur silencieux, incrédule.
Dans ses cheveux soufflait une brise malicieuse qui mettait un peu de folie dans ce départ imprévu.
Une musique ivre semblait venir de l'horizon et s'élever des flots crevés et bossués. Il flottait dans l'air un grand nuage immatériel.
Il s'est retourné une fois encore et je l'ai aimé, j'ai aimé sa folie, son silence et ses yeux grands ouverts.
J'ai aimé sa curiosité, son extase, cette muette coexistence de la vie et de la mort dans ces paroles qu'il ne disait pas. J'ai aimé tout cela à la fois.
Et il m'est resté cette stupeur de le voir s'éloigner sans moi, sans nous et j'ai eu envie de le suivre car si j'étais ici, je pouvais être ailleurs aussi, d'un autre côté de la vie.

Bénédicte

l'oiseau

Bénédicte DUPUIS — 2009-02-21T07:59:45Z

Il
s'élance
dans l'air
parfumé et si frais
du matin qui somnole encore
Et la rosée des feuillages alentour
Gicle avec insolence sur ses ailes luisantes
Il frissonne d'ivresse dans cette liberté suspendue
Jamais il ne doute que ses ailes le portent
Le jour n'est pas encore tout à fait là
Et le ciel s'amuse de voir ce grand oiseau maladroit
Il navigue solitaire et joyeux en chantant des notes magiques qui s'emmêlent
En bas la forêt s'éveille doucement dans le vacarme des oiseaux rieurs
Et pourquoi il ne rirait pas lui aussi de voir encore un nouveau jour
Maintenant il tourne en rond et mêle sa danse à celle du vent qui chahute
Que voit-il donc en bas une fourmi perdue dans la mousse une souris qui traficote
Non c'est un petit homme qui cherche quelques girolles sous l'épais tapis de feuilles mortes
Mais une bourrasque soudain saisit l'oiseau dans sa rêverie il repart comme une flèche encore plus haut
Toujours joueur il se vautre et plonge dans des petits nuages blancs qu'il n'avait pas vus encore
Il n'a pas vu venir non plus l'éclair et le nuage noir qui se cachait derrière. Ciel un orage

Bénédicte

Protège-nature en Périgord

Bénédicte DUPUIS — 2008-08-13T12:21:47Z

Dans un autre petit village, à des kilomètres et des kilomètres de là, près de Montignac, vivaient d'autres compères qui avaient la même curiosité et le même amour des belles choses de la nature. Ils avaient aussi le même désir de la protéger.
Trois d'entre eux s'appelaient Edgard, Sylvette et Théa. Ils habitaient en haut de la colline, à la lisière de la forêt, à quatre kilomètres du village.
Ces compères là connaissaient bien les autres compères et c'est en rentrant chez eux, ce beau vendredi de février, que Théa s'écria, juste avant d'arriver à la maison :
« Regarde, un renard ! »
Sylvette eut juste le temps de tourner la tête, mais comme elle conduisait la voiture, elle ne put voir que la grosse queue touffue qui disparaissait dans les fourrés. Elle pensèrent immédiatement à Arthur et à son amour particulier pour les renards.

***

La quatrième compère qui s'appelait Filou aimait le côté sauvage de la nature mais en même temps, quand elle se trouvait seule, au beau milieu de la forêt, elle n'était pas très rassurée.
Un jour, elle décida de vaincre sa peur et partit seule la nuit dans les bois, à la rencontre des sangliers, car ils étaient nombreux dan les environs. Il fallait voir comment ils avaient creusé et gratté la terre dans tous les prés alentours.
Filou fit quelques centaines de mètres et se figea. Tout près d'elle, elle entendit un grand remue-ménage de broussailles et de branches écrasées, accompagné de grognements inquiétants, mais elle ne voyait rien dans l'obscurité des sous-bois. Son courage du début l'abandonna soudain et elle rebroussa chemin en prenant ses jambes à son cou.

***

Ce jour là, Edgard avait décidé de ranger son atelier car un bazar incroyable s'y était accumulé. Il déménagea dans un coin une pile de vieux cartons. Quand il arriva tout en bas de la pile, il entendit remuer légèrement. Il souleva délicatement le dernier carton et découvrit un gros hérisson. Visiblement, il avait fait là sa maison et Edgard n'eut pas envie de le déloger. Il le recouvrit de cartons qu'il venait d'enlever, ne sachant pas ce qu'il allait faire.
Le lendemain, il retourna voir discrètement à cet endroit. Le hérisson avait plié bagages. Il avait compris tout seul qu'il serait plus tranquille ailleurs, sous quelques tas de bois, tout près de là.

Une autre fois, il était en train de planter de l'ail et des oignons dans le potager. La saison de la chasse n'était pas encore terminée. C'était juste avant le printemps. Il vit passer sur le chemin, à toute berzingue, un quatre-quatre de chasseurs comme cela arrivait souvent malheureusement car ces chasseurs là ne savait chasser qu'en voiture.
La colère d'Edgard ne dura pas longtemps car, poursuivant le quatre-quatre, courait, à tout berzingue, un sanglier…

***

Un soir, en se rendant au village, Sylvette vit passer tranquille un jeune cerf, un daguet, comme on les appelle. Il traversa la route, grimpa un peu plus haut sur le talus et regarda sans crainte dans sa direction, tout en frottant sa tête et ses jeunes bois naissants contre le tronc d'un arbre. Puis, toujours aussi tranquille, il continua à grimper sur la colline.

Dans la maison de ces compères là et dans les près voisins, il y avait, en plus du hérisson, beaucoup d'animaux familiers : quatre chats : Nala, Tiwi, Salsa et Togo. Sept poules : Aglaé, Hortense, Pénélope, Roussette, Prunelle, Cardamine et Primevère et deux petits coqs : Vidocq et César. Quatre juments : Prisca, Utopie, Galaxie et Gladis et un âne Aristote.
Tous ces animaux faisaient bon ménage. Souvent Aristote taquinait vraiment trop Galaxie ou Utopie et recevait en échange de grands coups de sabots dans les naseaux. Mais cela ne l'empêchait pas de recommencer cinq minutes après à lui mordiller la crinière.
Parfois une poule se mettait à courir après le chat qui prenait ses pattes à son cou.
Mais chaque fois que Sylvette s'occupait des plate-bandes de fleurs ou des petits murs de pierre séchée, elle était entourée de tous ces animaux, les chats qui dormaient, les poules qui picoraient entre les pattes des chevaux.
Nicole

La fragilité et la tendresse

Bénédicte DUPUIS, Christian LEJOSNE — 2007-06-01T08:17:39Z

On marche sur un fil le long des journées,
La fragilité, c'est la feuille qui tombe au hasard, au gré des bourrasques de vent,
sans utilité apparente
La fragilité nous expose, elle ne veut pas dire danger, elle nous rend plus forts et plus légers. elle nous permet d'offrir ce qu'on a de meilleur
elle nous permet de rire des choses les plus graves
elle transforme la fatalité en aventure, on joue puisqu'on sait qu'on a rien à y perdre, qu'on peut toujours recommencer et essayer autre chose
Dans la beauté, il y a une fragilité insensée puisque la beauté est vivante, qu'elle n'est jamais la même pour moi pour toi pour lui.
La fragilité je la reconnais dans chaque homme dans chaque femme que je rencontre
et c'est comme ça que j'ai le sentiment d'appartenir à l'humanité,
par cette émotion commune d'incertitude.

Bénédicte

« Et la tendresse, bordel ! » avait-il coutume de crier avec une énergie inouïe, chaque fois qu'elle l'approchait. Quand ils avaient commencé à partager le même toit, une dizaine d'années auparavant, leur avenir semblait assuré. Elle était belle femme, d'une sensibilité rare et du premier regard elle tomba en amour pour lui, comme disent les Québécois qui savent parler des choses du sexe beaucoup plus crûment que nous autres européens. Leur émoi pourtant n'eut qu'un temps ; leur amour fut vite en errance. Ce matin-là, ce fut le cri de trop qui lui donna le tournis. Elle lui brisa net le cou après avoir ouvert la porte de son nid douillet. Jacquot, le perroquet blagueur qu'elle tenait dans ses mains, la regardait d'un œil éteint. Enfin !

Christian

J'ECRIS A L'ENCRE …

Bénédicte DUPUIS, Dominique Lauber, Nicole DUPUIS — 2007-05-29T08:05:16Z

J'écris avec l'encre bleue l'infini du jour qui s'étire et la caresse de tes yeux qui accompagnent mon chemin.
J'écris avec l'encre bleue tous les rêves qui me nourrissent et les folies que je libère de tous mes espoirs insensés.
J'écris avec l'encre mauve le souffle du soir léger qui danse jusqu'au matin et l'essence douce de la terre qui noie l'horizon de brume.
J'écris avec l'encre verte le parfum sombre de la mousse et la profondeur des forêts quand je m'y perds et je m'y noie.
J écris avec l'encre verte le silence grouillant de secrets des petits chemins buissonneux qui laissent mes pas en liberté.
J'écris avec l'encre rouge ma rage de vivre et d'aimer et la souffrance de mon cœur quand je vois ton sang se répandre.
J'écris avec l'encre rouge la violence de la vie qui vient, la violence de la vie qui part et qui nous ballotte sans douceur entre toujours et jamais plus.
J'écris avec l'encre jaune l'insouciance de mes pensées qui osent croire à la lumière et l'insolence de ton rire qui monte jusqu'aux étoiles.
J'écris avec l'encre jaune les galipettes, les jeux joyeux de tous les petits enfants qui se moquent du temps qui passe.

Bénédicte

J'écris avec l'encre mauve, le bruissement paisible des lavandes sauvages dans le matin doré de juillet retrouvé.
J'écris aussi la brume des peurs et des soupirs
et les fleurs de l'absence entre les tombes nues.

J'écris avec l'encre bleue,
tes regards de tendresse sur mes plages de vie,
nos ciels à l'infini,
et les flots éblouis par mes courses d'enfants
et mes châteaux de sable
quand j'allais vers 10 ans…

J'écris aussi la plume sur mon cahier neuf,
les pâtés écrasés dans le ventre des lettres
et la victoire des mots, enfin, qui me libèrent.

Avec l'encre Violette, j'écris ta Violette,
ta première complice,
petite fleur d'automne, ronde comme un soleil
qui s'est épanouie à la source de lait
jusqu'au printemps d'après…
J'écris sur ses sandales de femme vagabonde.

Avec l'encre grise,
j'écris sur les ardoises frémissantes et mouillées
de mon pays aimé,
j'écris la lumière des pavés, après la pluie d'été,
sous mes pas éperdus de gamine rêveuse,
j'écris la solitude des récréations,
la saveur éternelle d'un goûter maternel,
sous le regard livide de Ste Bernadette.

Avec l'encre verte, j'écris le déferlement
des prés ivres de mai,
ses bouffées de parfum et ses ailes secrètes
sa barque du silence ondulant sur mon rêve,
j'écris le grand sapin rejailli de l'hiver,
les yeux de mes amours, et leurs chants retrouvés.

Nicole

J'ECRIS A L'ENCRE …

D'un trait sombre de charbon de bois
J'écris les palabres de minuit
Elles résonnent dans le silence
Et le désert d'une nuit chagrine
Elles transcendent l'amour
Déposé au creux d'un sofa sans confort

Qu'écrire d'étincelant
Avec le voile flottant
Qui protège l'enfant au creux de son berceau ?
Qu'écrire de plus évident
Que la neige qui étincelle là-haut ?
Qu'écrire enfin couché dans mon linceul ?
Des mirages…des mirages…

Mes pensées d'aujourd'hui voyagent en bleu nuit
De la banquette capitonnée de ce train qui m'emporte
J'écris le calme au-dessus de la mer
Dans le bleu nuit de mes mots,
un petit air de volupté s'installe
et je vibre au rythme saccadé des vallons qui s'effacent et m'avalent

Tranquillement posé au-dessus du lac embrumé, tel un giclaton
J'écris en vert d'eau
L'insecte qui divague, qui drague,
Et fait pâlir d'ennui, l'œil glauque du crapaud

En ce jour de naïveté assumée
J'écris en rose mauve
Le sourire de la mariée.
T'as qu'à croire !
Dans les plis vaporeux de sa robe fripée
Un autre y écrira de quoi vous faire pleurer
J'écris en mauve rose
Des inventions cruelles qui agacent vos soirées.

Dominique

Il y a…un atelier d'écriture

Bénédicte DUPUIS, Dominique Lauber — 2007-05-28T19:50:16Z

Il y a en premier le cercle qui se forme autour de ce qui va bientôt s'écrire
Il y a des mains qui soutiennent des têtes, des mains actives, des mains pensives.
Il y a le présent conjugué au passé, repassé, dépassé mais toujours prêt à se faufiler.
Il y a des respirations étouffées, des soupirs, de quoi dérégler le battement de mon cœur.
Il y a ceux qu'on laisse au dehors.
Il y a des paroles qu'on laisse s'envoler pour que d'autres les retiennent.
Il y a du plaisir à s'écouter parler au creux d'oreilles attentives.
Il y a de la peur à laisser s'évader le fond du fond de nos cœurs.
Il y a des écritures ciselées ou brouillonnes, de grands traits de rature, ou des pages de mots bien dessinés dès le premier jet.
Il y a le silence dont la main agrippée au stylo a besoin pour écouter ce que nos esprits veulent dire.
Il y a des airs satisfaits, ébahis, contrariés, ravis, perplexes.
Il y a du brouhaha, parfois, quand est-ce que c'est à moi ?
Il y a aussi, comme dans la vie, la crainte de ne pas avoir assez de temps.

Colette

Il y a autour de la table des crayons suspendus au dessus du vide de la page.
Il y a des trésors qui s'agitent dans les têtes, des trésors ignorés de toi, de moi, des trésors qui hésitent à se déverser sur la feuille, des trésors enfouis trop profonds parfois.
Il y a des farandoles de mots qui s'impatientent, se bousculent et n'arrivent pas à se mettre en rang.
Il y a un désordre et un foisonnement d'idées saugrenues et jolies qui pétillent sur l'air de nos rires.
Il y a ces histoires que vous me racontez qui m'enchantent. Je me retrouve toute petite fille bercée, éblouie, étonnée, promenée dans vos univers si colorés et si secrets.
Il y a une si grande richesse de sentiments tout bariolés, de mots qui disent tout ce qui est moi, tout ce qui est vous.
Ces mots font un jardin où je vous retrouve chacun, au plus profond de l'être vrai. Dans ce jardin je me sens bien, sans jugement ni moquerie.
Il y a la peur de ne pas pouvoir dire et le désir intense de laisser lire en moi cette petite chanson que je cache si profond et dont je ne connais pas moi même toutes les rimes.

Bénédicte