Paul MASSON

Traces et mot de la nuit

Dominique Lauber — 2023-01-28T17:41:18Z

Dominique nous propose deux textes courts

Traces

C'est au cours d'un voyage, alors que je traversais un vaste territoire couvert d'une végétation généreuse, que je sentis au plus profond de mes cellules ce qu'était la vie, les vivants.
Dans ce défilement de nature luxuriante, j'oubliais mon chemin sans issue, mes limites.

Au-delà de la fenêtre où je lisais « Peligroso Sporgersi », je me penchai justement sur cette vie à cent à l'heure qui me happait, m'emportait dans un pays inconnu où tout respire, transpire, exulte.
Je me vis distinctement en haut d'un palmier, vêtu(e) d'un pagne, occupé(e) à déguster l'intérieur d'un fruit juteux.

Soudain, une secousse me ramena dans le train et je découvris alors le visage de mes voisins et voisines dans ce compartiment que je n'avais pas choisi, à une place que je n'avais pas désirée. Et pourtant, la vitre me renvoyait un sourire ravi.

Longtemps après, il me restait une vision fugitive de ce territoire traversé comme par magie...il y avait presque un souvenir … ça ressemblait plutôt à un mirage. Je voulais encrer ce moment de vie sur le papier. Les mots avec la patience des traces, me guidaient dans un désert de pensées confuses. J'en perdais le souffle. L'écriture à l'épreuve du vivant : ma main, mon cœur s'élançaient tandis que mon cerveau faisait le vide. Il fallait sans cesse repartir à la recherche du mot perdu.

Mot de la nuit

Insomnie
Faire un avec la nuit
où alternent les heures longues avec les songes
Courir après le vent du néant
Attraper le mot qu'on croyait perdu.

Nourritures Automnales

Dominique Lauber — 2017-10-13T17:42:41Z

Pendant les vendanges,
ce que je trouvais savoureux
c'était d'emprunter le petit escalier vermoulu
qui menait au jardin, source d'autres délices.

J'attendais que la lumière dorée du couchant
embrase la façade de la grande demeure
et éclaire l'obscur territoire peuplé de lucioles.

Alors, j'allais à la rencontre de la terre
rampant dans la matrice humide
guidée par les petites lueurs vertes,
traversant les fils tendus des toiles d'araignées.

De leur métamorphose sempiternelle
les feuilles m'enrobaient
comme dans un vieux vêtement intime.

Je me tournais ensuite vers les étoiles.
La mystique d'une seule d'entre elles
est le secret des origines
ou comme dirait l'oenologue
« le vin d'où je viens »

Rassasiée de succulences sépia,
je pensais que les olives aux herbes
cuisaient doucement dans le cantou.

Dominique Lauber

Au cours de l'atelier Nourritures Automnales j'ai écrit ce texte après
une moisson de mots dans des revues et
des échanges de mots entre les participants ...

Sans queue ni tête

Christian LEJOSNE, Dominique Lauber — 2011-07-28T15:00:10Z

Avec trop d'avoir et si peu d'être, pas étonnant qu'il n'en ait jamais assez d'elle. « Jamais fini de te contempler » qu'y disait. Jamais assez de toi sur la terre.
« Vous n'avez jamais assez de chansons dans la tête ? - que dis-je- de trots, de galops sans queue ni tête ? »
Jamais la possibilité d'oublier que tu n'as jamais fini de t'alanguir sur elle, que tu n'as jamais fini de t'alanguir sur tous les versants de lui, sur trop de plages qui pullulent de gens qui mangent trop de sucre, c'est pas bon ! Beaucoup trop de consommation !

Que t'es bête ! Non ! Il n'y a jamais trop d'amour à prendre pour moi qui n'en ai jamais assez de moi toute entière !

… C'est fou ce qu'on peut faire avec trop de trous, de vides et de riens...

Colette PERIGOURDELLE

***

Je ne sais pas vous mais moi, j'aime traîner au lit le matin, la tête enfoncée dans l'oreiller, à ne rien faire, ne rien dire, seulement rester là, immobile sur les draps froissés de la nuit. La ville est chaude en été. Je ferme les yeux, je me dis que la vie est belle et la vie devient belle, je pense à la pluie et l'orage gronde, je dis soleil et la terre a soif. Je joue. Je rêve. Je divague. Des pensées, il y en a beaucoup, mais pas trop ! Ca me rassure. Ca me tient compagnie comme un chant qui tourne en rond dans ma tête, bien chaud, mou comme un mamelon. Je ne sais pas pourquoi, parfois tout se mélange : une soirée au coin du feu de bois, le parfum du café le matin, un combat de boxe où je compte les coups. On dit que Napoléon est mort à Saint Hélène. J'aime trop le assez de rien. Sur ma bouche passe un éclat doré, demain me fait de l'œil. Pourquoi y a-t-il toujours un chien qui aboie quelque part ?
Cliquetis de clés qui caquettent. Susurrement silencieux de serrure. Grognement grave de gonds qui grincent. « A merde ! Le 132 s'est encore chié dessus ! » bougonne l'infirmier en entrant dans la chambre.

Christian

Colette PERIGOURDELLE propose...

Dominique Lauber — 2011-07-28T14:19:10Z

De son cru 2011, Colette PERIGOURDELLE propose

À la manière de « Grand Corps Malade »

Le jour se lève, [1] je suis radieuse, je trône dans le giron maternel. Je suis son soleil, elle est le mien.
Il fait doux dans ma vie, je prends le temps de me désaltérer, de me nourrir d'amour ; je passe de bras en bras, je voyage gratis et sans horaires.
Le temps qui passe ? Je connais pas. Tout s'offre à moi sans peine. Jusqu'aux premiers : « ça suffit ! T'en as assez eu ! On verra ça plus tard . Non, pas encore ! Pas maintenant ! Ahhh ! J'ai pas le temps !! »
Alors, je commence à compter : Combien j'en ai eu ? Combien j'en aurai encore ? Est-ce qu'il en restera pour moi plus tard ? Quelle heure il est ? Est-ce que je peux là tout de suite ?
J'apprends les heures... ça va m'être utile... et peut-être même , je pourrai décider , quand je serai assez grande, de « si c'est le moment ou pas... »
Ils remettent toujours tout à plus tard. Je prends patience. C'est sûrement pour demain que j'aurai le droit de …
En attendant, je fais ce qu'on me dit, ça fait passer le temps. C'est long d'attendre, j'aime pas attendre. J'ai des idées pour plus tard , pour quand ce sera le moment, quand ce sera mon tour de décider... Sans blaguer, j'ai plein d'idées, j'en écris des cahiers entiers ; c'est beau plus tard, mais est-ce que c'est bientôt ?

Parfois, on me dit : « c'est l'heure ! » Ah ! Vous croyez ? On m'a pas prévenue suffisamment à l'avance ! Je ne suis pas prête . Où elle est ma meilleure idée pour le moment de maintenant ?

Bon ! On verra ça plus tard ! J'ai bien le temps ! Ça fait pas si longtemps que ça que je suis là ! Il faut laisser le temps au temps : je dis des choses... je fais des choses... des enfants... je ris... je chante... je pleure... tout en réfléchissant à de nouvelles idées.
Ma tête est pleine, presque trop lourde à porter ; mes genoux crient que « ça suffit », ils veulent se reposer avant de plier tout à fait... je reprends mes cahiers... ah oui ! J'avais l'idée de … Attendez-moi ! J'arrive ! Je lève les yeux … Y'a plus personne ? Il est trop tard...
Je n'ai alors plus guère le temps que d'esquisser un sourire, de pousser un dernier soupir...

***

Le lilas me dit :

Le lilas me dit : « je me languis de tes caresses imparfaites à emmêler la tête »
Moi, je rêve de Madrid.
Pour un rien, la lumière décline, je m'alanguis dans un lointain passé... ne pas entendre ce que le lilas me dit.
Mais le lilas me dit : « la terre a soif, moi aussi »
Moi, j'ai plutôt faim... sur ma bouche mijote l'atelier.
Madrid décline dans un passé lointain, la mer monte, les châtaignes mijotent pour rien.
Je me débrouille de mon passé pas si lointain.
Le lilas me dit : « sur ta bouche... la lumière, caresse parfaite décline à grand pas."
Je rêve que je me débrouille du lilas sur ma bouche.
Je m'emmêle la châtaigne avec mon imparfaite tête.
Je décline l'atelier... s'emmêler la tête.
Là, pour rien, le lilas me dit : « ...
Chut !
...j'ai soif, j'ai faim »
On s'en débrouille

mais également

Sans queue ni tête et
portrait

[1] Le jour se lève est un slam de "Grand corps Malade". L'animatrice après nous l'avoir lu le texte, nous invite à écrire

mots cassés et les mots cadeaux

Dominique Lauber — 2009-08-16T17:38:26Z

mots cassés

Elle pianotait furieusement, faisait ses gammes la mélomane. Mais point d'inspiration ni d'imagination..l'ennui venait s'insinuer sournoisement. Changeant de clavier, elle pianota subtilement pour envoyer un mail aux manes de son talent.

Je rentrais sans bruit dans le bureau de mon père. Il en était parti, le temps de faire ailleurs, un brin de causette avec le ferrailleur. J'allai tout droit vers le secrétaire, ouvris le tiroir que je savais le secret taire. Je lis ce que je voulais savoir. Papa écrivait sans parabole : « demain, au coucher du soleil, je pars à La Baule. Rejoins-moi. »
Etonnamment, le dernier mot me laissa froide : « C'est ton amant »

mots cadeau

La belette n'ose pas signaler sa présence. Pour l'occasion , elle a fait preuve de créativité en peignant son pelage en violet.. Mais voilà, d'habitude, on l'a dit sensiblement secrète et tout-à-l'heure en passant devant la mare aux canards, vide au moment de la sieste, elle a vu dans l'eau un reflet qui dérange sa sombre nature. Elle hésite donc à rejoindre les autres. Planquée derrière un arbre, elle observe les autres belettes conviées à fêter son départ au pied du grand chêne doré. Tout le monde est là, on n'attend plus qu'elle. Voilà que l'une des branches du chêne craque ; C'est le déclic ; elle fixe intensément le beau chemin qui s'ouvre devant elle et qui doit la mener vers sa vie d'adulte, au Pays du Val-Qui-Rit et avance fièrement dans la lumière.

le crabe

Dominique Lauber — 2009-08-16T17:29:12Z

Ah ! j'ai le mal de mer dans cette nasse où je me balance au gré de l'homme qui m'a capturé. Y'a Totor et Cracra qui se sont fait prendre avec moi.. Les hommes ont les doigts crochus. Papa l'avait bien dit : « Attention aux ombres soudaines, le monstre n'est pas loin » Et voilà, c'est arrivé...ça sent la casserolle à plein nez. Mais je voudrais pas crever sans avoir encore goûté l'eau salée de la mer et le crissaillant frais du sable de la plage à minuit.
AH ! ça balance plus mais des doigts crochus m'ont crocheté avec mauvaise humeur... ça sent mauvais ! Adieu Totor, adieu Cracra. Comptez sur moi pour me défendre. Je vais t'en fiche un coup de pince, Monseigneur ! Berk ! Ça a mauvais goût c'te bêt'là. Oh, oh ! Je vole plané,ça sent l'iode et le plongeon ! Sauvé ! Non mais alors ! Dans la vie faut se faire respecter !
Délice de l'eau tiède... Quelle aventure ! J'ai encore le goût de la chair humaine dans la gueule et puis...mais oui... résonne aussi en moi le tam tam caractéristique d'un coeur qui bat.

Colette

A la manière de Boris Vian

Dominique Lauber — 2009-08-16T17:19:42Z

Je veux bien mourir en haut de l'Annapurna.

Je veux bien mourir dans un champ de coquelicots, un livre à la main.
Je voudrais pas crever sur un champ de bataille.

Je veux bien mourir au bord de l'eau, les yeux noyés de larmes d'amour.
Je voudrais pas crever en me noyant dans des eaux troubles.

Je veux bien mourir en serrant fort ta main, en pensant fort à vous, en _ _ _ oubliant tout ce qui aurait pu être demain.
Je voudrais pas crever seule dans un coin.

Je veux bien mourir quand mes silences seront limpides et sereins.
Je voudrais pas crever sans achever ma phrase. Sans pouvoir dire le dernier mot.

Je veux bien mourir quand j'aurai tout compris des mystères de la vie, de celle que j'ai vécue, de celle que j'ai donnée, de celles que j'ai partagées et de celles enfin que je n'ai pas su vivre.

Je voudrais pas crever en attendant la mort comme une délivrance.

Je voudrais pas vivre sans pleurer de temps en temps, sans rire abondamment, sans chanter éperduement, sans parler tranquillement, sans sourire ingénuement.

Je voudrais pas vivre sans moi, sans me donner toute entière au plaisir d'exister, ne serait-ce qu'à la dernière seconde.

Je veux bien mourir mais je veux bien vivre aussi avant sans penser à la mort.

Colette

Retour sur l'atelier d'écriture 2008

Christian LEJOSNE, Dominique Lauber, Yvan VERSCHUEREN — 2008-07-26T14:56:17Z

Les rires qui fusent au matin
Les mots émouvants qu'on rature sur les souvenirs qui s'entrechoquent
Les feuilles blanches griffonnées sans bruit dans la tiédeur de l'après-midi
Le sourire du souvenir qu'on n'avait pas convoqué
Les blessures qui suppurent sur le papier mouillé
L'échange, l'écoute, les écoutilles grandes ouvertes
Les papiers chiffonnés qui traînent à nos pieds
Les papiers déchirés sur les pensées qu'on n'a pu évoquer
Les papiers décorés, collés sur les murs de l'atelier, pour ne pas oublier

Mon cahier feuilleté pour tout revisiter :
Je donne pour Nicole quelques unes de mes idées folles
Si j'étais un métier, je serai atelier
Le dialogue des contraires est-il contraire au dialogue ?
Des cadavres exquis planqués au fond des trousses
Qu'est-ce que je fais là avec tous ces mots recueillis ?
Des boules de neige m'éclatent aux oreilles
Des farcissures de souvenirs d'en France, en Dordogne
Des alphabets de plumiers, des grenouilles qui chatouillent
Des histoires inventées, des photos distribuées
Sur une page de mon cahier, j'écris ton nom : FAUGERE

Christian

***

l'Atelier

des mots, des mots, des mots
à en perdre le souffle
et trouver la raison

des fleurs ou des couleurs
je ne sais plus
dans un océan vert

la fébrilité dans la voix
elle énonce un secret
qui fait trembler sa main

une main sur l'épaule
d'une qui en pleure encore
ou pour la dernière fois

les café, jus d'orange, chocolat
pour épicer les mots
et rallonger les textes

du bois, du papier,
de l'encre, des crayons
pour peu de mensonges et quelques vérités

les cadeaux, fariboles
et autres gaudrioles
pour des sourires sur nos visages enluminés

un moment, une absence
une attente, un instant
des voix dans le silence
et le temps qui s'arrête

Dominique

***

Ecrire en atelier d'écriture sur l'atelier d'écriture ? Je ne puis commettre cette imposture ; que dis-je ? Cette forfaiture !
Gavé, repus, épuisé je suis.
Comme dirait un cyclovélopédaliste à l'arrivée : « J'ai tout donné ! »
N'ayant pas l'esprit plus grand que le cœur, je garderai le goût sucré de vos lectures, moment délicieux en des lieux merveilleux.
Je pose-là ma plume et vous dit grand merci pour ces instants si joyeux.
Bisou, à plus.

Yvan

si j'étais

Christian LEJOSNE, Dominique Lauber, Yvan VERSCHUEREN — 2008-07-26T14:33:36Z

Si j'étais ébéniste, je fabriquerais un banc pour m'asseoir à côté de toi, attendre le soir en écoutant le silence
Si j'étais un banc, en t'accueillant, je ne serais pas de bois, assurément.
Si j'avais quarante ans, j'attendrais ta venue patiemment, sûrement sur un banc de bois que j'aurais fait pour toi.
Si j'étais un outil, je serais ciseau à bois pour sculpter un banc et m'asseoir en t'attendant.
Si j'étais une chanson, je serais « la mer » pour te regarder danser assis sur le banc, évidemment.
Si j'étais une abeille, je te butinerais jusqu'à m'enivrer et titubant, j'irais m'asseoir sur un banc que j'aurais ...etc...etc...

Yvan

***

Si c'était un arbre, ça serait un rosier. Il en existe tant de variétés que l'on peut transformer, bouturer, cloner.De cet arbre descendrait l'homme : le dernier né de la longue chaîne du vivant. Ce si jeune animal sait si bien offrir des fleurs … qui piquent. Comme métier, il choisirait forgeron : pour dominer le feu, couler le métal, fabriquer des armes. Pour y brûler son âme. Sa saison préférée, ce serait l'enfer sur terre. Le paradis serait enfermé dans des livres d'histoires … pour plus tard. Son fruit préféré serait la passion, le fruit interdit, le bruit qui coure, la course folle pour le pouvoir. Et sa matière, elle serait grise.

Christian

***

Et moi, j'étais si...

...un métier, je serais éboueur ; j'ai toujours eu envie de sauter sur le marche-pied d'un véhicule en marche et disparaître dans la brume matinale.

...un vêtement, je serais une jupe plissée parce que raide et immobile, la jupe vous fait penser que la petite fille est sage mais regardez de plus près cette jupe lorsque la petite fille se met à danser... là, on se dit : « il y a quelque chose qui cloche », on ne sait pas si c'est la jupe qui ne va pas à la petite fille ou si c'est la petite fille qui ne va pas à la jupe.

...un art, le naïf en peinture qui demande à chacun de s'approcher pour vérifier les détails incroyablement parfaits d'une fleur, d'un arbre ou d'une maison.

...un végétal, une mûre pour que tu en aies plein la bouche et que ça te fasse rire.

...un arbre, un amandier mais pas n'importe lequel, celui sous lequel je déjeunais en ces temps révolus où il savait garder son secret maléfique.

...une feuille, une feuille de papier à cigarettes, si transparente, si légère, si fragile prête à se consumer à la première étincelle.

Dominique

Photo-Souvenir

Dominique Lauber — 2008-07-26T13:37:51Z

Cette photo est prise dans une campagne désolée autour ...un chantier ; au premier plan, une herbe mal taillée dans laquelle je marche, faisant bien attention . Aux autres plans s'étagent un chemin de terre, une plate-bande d'herbe coupée, c'est là que commence ce qui ressemble à un chantier : un mur de béton, pas très haut, des piquets à intervalles réguliers, une pente, un plat, une autre pente et une rangée d'arbres rabougris, peut-être. La photo en noir et blanc donne un air triste à ce paysage qui est à ce que je vois notre lieu de promenade. Je dois avoir 2 ans, je suis donc accompagnée, on me laisse porter un sac en toile transparente presque aussi haut que moi ce qui ne facilite pas ma marche déjà précautionneuse. Je viens de baisser la tête par timidité car j'ai dû voir le photographe. Je suis une petite fille rondelette aux cheveux bruns, souples. Je porte une veste en laine claire et une drôle de jupe en gros drap brun, des chaussettes tricotées à la main et des chaussures montantes noires .
J'ai les 2 poings fermés, un sur l'effort que semble me demander la marche dans ce décor inhabituel, l'autre fermé sur l'anse du sac. Il y a quelque chose dans ce sac qui pèse un peu, quelque chose qui fait ombre...à la loupe, je crois voir ma poupée, Geneviève.

***

Je suis de là-bas :
Casablanca, murs blancs auréolés de poussière
Sable de la plage de Salé
ici, le souk, murs d'ombres, là-bas, le bled, Tamanrasset et l'oued
rires enfantins des fatmas, « Bouchra » au Jardin des Oudaïas
chants à l'église, pieds nus dans la mosquée
_éclair de soleil dans un cuivre abandonné dans la cuisine
mouches endiablées, voleur de tapis
cris dans la Koutoubia
voix rauques et crachats. Amdoulla !
Grands yeux sombres ourlés de noir
peau brune au henné, cheveux huilés
djellabas racornies, souillées, poussiéreuses
poudres orange, poivrées, épices sucrées, raisins, miel, thé
Fermée la porte bleue de Marrakech.

***

A 6 ans, je portais les cheveux longs jusqu'aux fesses
Fièrement
Tu les démêlais, les tirais en arrière
Energiquement
Je criais parfois ou souffrais
Silencieusement
Tu me faisais plus souvent une tresse épaisse
Sagement
J'avais mal à la tête, j'en perdais des poignées
Tristement
Tu soufflais, parlais de les couper
Sérieusement
J'avais une petite figure et ma tresse pesait
Dangereusement
Tu as fini par me convaincre
Finalement
J'acceptais par peur de devenir chauve
Bêtement
C'est arrivé comme ça
Insidieusement
La honte.

***

On ne sait pas combien de temps ça a duré, l'absence
Je ne sais plus combien de temps a duré le voyage
Tu ne m'as jamais dit le temps que tu passais, seule avec moi
Nous n'étions plus au temps de l'obéissance
peut-être à celui du mensonge
Quel est ce temps qui dura 1 seconde ou une éternité ? Le temps de la terreur
Voici venu le temps des questions sans réponses et de la déception
Quand bien même aurait-on le temps de se pencher sur son berceau...le ferait-on ?
Combien de temps encore le doute t'emprisonnera-t-il ?
J'ai pris le temps de laisser couler les histoires de ma vie comme le long des joues, des larmes gaies ou tristes .
Et toi, prendrais-tu le temps de mettre en mots l'enfance ?

Dominique