Paul MASSON

La chambre du second

Christian LEJOSNE, Paul MASSON, Yvan VERSCHUEREN — 2011-06-24T16:59:10Z

Écrit à Faugère (Dordogne) lors d'un atelier d'écriture animé par Nicole Dupuis

La proposition d'écriture :
Choisir une photo avec titre et début d'histoire
Continuer l'histoire sur une dizaine de lignes

Puis prendre 4 cartes postales de personnage au hasard, en choisir une
et continuer l'histoire en introduisant le personnage.
En choisir une autre de lieu
et terminer l'histoire en introduisant le lieu.

Yvan, Paul, Christian et Juliette ont choisit la même photo de départ son titre : la chambre du second

Voici les 4 textes :

Tout a commencé quand quelqu'un a laissé la fenêtre ouverte. Le jour pointe à peine. La fraîcheur matinale fait trembler les rideaux. Un parfum d'herbe coupée envahit la chambre N°7 de l'hôtel du lac bleu. Tout dans la pièce est vieillot : les meubles, des années trente, peut-être plus, la tapisserie chargée d'oiseaux et de lierre entrelacé, le lavabo aux angles vifs et robinets en croix, tout cela respire le vieux et le propre. Le lit est bon, c'est le principal ; et pour le prix, je ne me plaindrai pas. Tout à coup, il me semble voir un des oiseaux de la tapisserie bouger, puis un autre et encore un … En quelques secondes, tous disparaissent par la fenêtre laissant le lierre comme seul décor.
On a beau être crédule, il y a des fois, on se pose des questions sur sa santé mentale ! Je me lève, je tâte le mur pensant trouver la trace des volatiles disparus, mais en vain : tout est lisse, à croire qu'ils n'ont jamais existé. Je m'assois au bord du lit, abasourdi, le regard fixé sur le mur vide aussi vide que ma cervelle. On frappe. Comme un automate, je vais ouvrir.

Changement d'image
J'en étais sur ! Vous avez ouvert la fenêtre ! Gronde un personnage bizarre qui, d'un geste autoritaire, m'écarte et se plante devant le mur aux oiseaux. Ce type est drôlement vêtu on dirait un peintre du 17ème siècle, Vermeer ou Michel Ange... Il tient sa palette de la main gauche et de l'autre, il brandit un pinceau menaçant vers la fenêtre .
Fermez-moi ça ! Aboie-t-il.
Ce que je m'empresse de faire en tremblant.
A cause de vous, il faut que je recommence tout ! Ajouta-t-il bougon ; et il s'assoit face au mur.
Timidement, j'ose un « Vous en avez pour longtemps parce que j'ai... »
Une semaine ! Tranche-t-il, puis après une brève réflexion : mais je vais vous trouver une autre chambre, suivez-moi.

Changement d'image
Moi qui suis plutôt cartésien, pourquoi n'ai-je posé aucune question ? Je ne sais pas et ne cherche plus à savoir.
Nous étions à présent dans la cour de l'hôtel. L'homme se mit à me tutoyer.
Tu vas voir, tu seras encore mieux logé ! C'est plus calme... Comment tu t'appelles ?
Heu...Yvan, je m'appelle Yvan...
Tu m'as l'air d'un bon gars yvan ! Moi, c'est Mike.
Mike ?..
Mike Angel pour te servir. Tiens, voilà ta nouvelle demeure ! Lança-t-il en désignant une petite maison en pierres sèches, sorte de dépendance de ferme ou maison de berger posée au milieu d'un paysage paradisiaque.
Incroyable ! La maison de mes rêves !
Dans celle-là, tu pourras laisser les fenêtres grandes ouvertes, y a pas d'oiseaux ! Bon ! C'est pas tout ça, mais faut que j'y aille !
Il s'éloigne en chantonnant : « Quelque chose en nous de tennessee.. » Puis se retournant il crie :
« France-Inter, il est 8 heures, voici nos informations ! »

Yvan

***

Tout a commencé quand quelqu'un a laissé la fenêtre ouverte en quittant la chambre aux oiseaux. C'était une fenêtre à guillotine comme on en trouve encore dans les vieilles demeures écossaises.
Il profita d'un coup de vent pour pénétrer dans la pièce sans que personne ne puisse l'entendre. Les oiseaux sur la tapisserie devinrent blancs de terreur, mais ils ne purent ni s'enfuir ni donner l'alerte. Si ce n'est la couleur des oiseaux, rien n'avait changé. Dans la chambre du manoir, un silence et un ordre parfait régnaient toujours. Jusqu'à la tombée de la nuit, personne n'entra dans la chambre. Les oiseaux de la tapisserie reprirent progressivement leurs couleurs et lorsque Chrysis vint se coucher, elle ne remarqua que la fraîcheur du soir. Elle ferma la fenêtre, souffla la bougie et s'endormit. On ne sut pas ce qui se passa ensuite.

Le chef de gare raconta à la police que, vers deux heures du matin, il s'était levé pour boire un verre d'eau. Passant devant la fenêtre, son attention fut attirée par une forme humaine dans la rue. Il lui fallut du temps avant de réaliser ce qu'il voyait tant la scène qui se déroulait sous ses yeux était inattendue. En face de sa maison, entre la rue déserte et la gare, une femme était là, immobile, les yeux clos, absente à tout. Le peignoir de soie accroché à son bras ne couvrait pas son corps nu. Elle tenait à la main une bougie allumée posée sur un bougeoir.

Chrysis ne reprit jamais ses esprits. Elle ne reconnut plus personne, ni ses parents, ni ses amis, ni rien de ce qui avait fait sa vie auparavant. Elle fut internée dans un hôpital psychiatrique. Habituellement, elle était silencieuse, absente au monde. Parfois, elle entrait dans des phases de tourments extrêmes. Alors, une impression de terreur se lisait dans ses yeux. Elle se roulait sur elle-même, criait, pleurait. De l'écume blanche sortait de sa bouche. Dans son délire, elle parlait de naufrage, de mer en furie, de rochers pointus, de tempête. Les crises terminées, elle retrouvait son silence et son état prostré.

Elle mourut 16 ans plus tard. On ne sut jamais ce qui s'était passé.

Paul

***

Tout a commencé quand quelqu'un a laissé la fenêtre ouverte… C'était la première fois que je mettais les pieds dans cet hôtel de seconde zone. En arrivant, je n'avais pas trouvé âme qui vive. Après quelques minutes d'attente, je m'étais glissé derrière un comptoir de bois laqué installé dans l'entrée et j'avais attrapé la seule clé qui était accrochée à un vieux clou rouillé. Son anneau indiquait le numéro « 13 » . Le taulier avait une drôle de logique : bien que commençant par un « 1 », la chambre se situait au deuxième étage. Un courant d'air frais fit s'envoler mon chapeau lorsque je poussais la porte de la chambre. J'avançai jusqu'à la fenêtre et la refermai d'un coup sec. De constitution fragile, je suis facilement sujet aux angines.

Le drap du lit s'agita en tous sens jusqu'à ce qu'une forme vaguement humaine finit par s'en extirper. C'était un homme dans la cinquantaine avec un ventre rond qui lui descendait sur les jambes. Il était vêtu à la manière des domestiques du moyen âge et portait un chapeau à larges bords lui cachant la moitié du visage. Devant mon embarras, ses bajoues s'écartèrent laissant apparaître un large sourire édenté. « Salut l'ami » dit-il en se mettant debout sur le lit. Bien que petit, installé de la sorte, il me dépassait d'une tête. J'allais lui demander ce qu'il faisait dans ma chambre quand un grand escogriffe, long comme un jour sans pain, s'afficha dans l'embrasure de la porte que j'avais laissée ouverte. « C'est à vous ce chapeau ? » demanda-t-il d'une voix de fausset. Mon regard passait alternativement de l'un à l'autre. Leurs silhouettes me rappelaient vaguement quelque chose. Je ne sais si vous avez déjà vécu ce genre de situation : se retrouver face à une personne dont on a conservé le souvenir sans bien savoir où on l'a rencontrée, ni s'il s'agit de quelqu'un de réel ou le visage d'un acteur dont les traits vous sont restés gravés pour une raison qui vous échappe…

« Pas de souci, l'ami » reprit le grand gaillard, pénétrant d'un pas alerte dans la chambre tout en jetant mon chapeau sur le lit. Il retira ses gants et me tendit une main aux longs doigts délicats. « Appelez-moi Don Quichotte, et lui Sancho » dit-il donnant un coup de menton dans la direction du gros qui se balançait sur ses jambes, toujours debout sur le lit. « Nous arrivons d'Espagne par le chemin de Compostelle. Nous traversons incognito les Cévennes en route pour la Suisse. Il y a là-bas des moulins aux coffres gorgés de lingots. Nous ne serons pas trop de trois. Veux-tu être des nôtres ? »

Christian

***

Tout a commencé quand quelqu'un a laissé la fenêtre ouverte.
Ce jour-là, un petit vent léger s'invitait comme un jeu dans la chambre du second. Il faisait danser les oiseaux du papier peint et en s'éveillant, Anatole sentit enfin l'odeur du printemps. Un parfum mêlé de sureau et de menthe, avec un je ne sais quoi d'insistance et d'entêtement qui l'appelaient. Il se sentait différent, nourri intérieurement de cette respiration qui venait du dehors en faisant voltiger ses rideaux.
Alors, contre toute attente, il roula sur le côté, usa de toutes ses forces pour s'asseoir sur le lit et poussé par ce souffle nouveau, parvint à poser ses deux pieds sur le sol dans un élan inespéré. Il s'arrêta, ravi, face à la fenêtre, reprit une bouffée de cet air malicieux qui lui donnait des ailes. Combien de temps était-il resté sans pouvoir se trouver face à cette fenêtre, sans pouvoir embrasser l'ensemble du paysage ? De son lit il n'avait vu, tout ce temps, qu'un morceau de ce que pouvait lui offrir cette fenêtre : le tronc du gros chêne, le toit du poulailler voisin, et un tout petit triangle de ciel changeant de couleur selon la saison.
Ce jour-là était différent, il avait un goût inconnu, pour lui, le second, assigné à résidence dans la chambre du second.
C'est alors que des pas sur les graviers de la cour le tirèrent de son éblouissement béat. Des pas rapide, serrés, emprunts de la folie de l'enfance, risquant de trébucher à tout moment, sautillant comme un chant extorqué aux petits cailloux. Le petit Félicien, sûrement, son petit frère, le troisième, qui revenait à toute allure une baguette sous le bras, fier d'offrir à ses parents le fruit de sa course. Quelle cavalcade ! Quelle ivresse du mouvement dans ses pas fébriles et insouciants !
Anatole se demanda si, enfin, le bonheur de regarder cette course effrénée dont il avait tant de fois écouté l'écho avec tendresse, allait lui être donné ce jour-là. Alors, poussé par l'énergie de ces pas intrépides, par leur musique entêtante et enivrante, dans un effort surhumain et irréel, il se mit debout dans l'encadrure de la fenêtre.
Félicien, saisi par cette silhouette incongrue qui se dressait à la fenêtre, s'arrêta. « Papa ! Maman ! Il y a quelqu'un debout au second ! » Son sourire s'était changé en une expression incertaine, hésitant entre incompréhension, méfiance et ravissement. Puis les yeux, pétillants la seconde précédente, se remirent à briller, d'une lueur plus forte encore et comme illuminés d'un miracle : « Papa ! Maman ! C'est Anatole ! »
Il se précipita dans la maison et, alors qu'il l'entendait monter les marches quatre à quatre, toujours du même pas impatient, redoublant de précipitation et de hâte, Anatole leva les yeux : il les laissa quitter les graviers de la cour, pour se poser sur le tronc du gros chêne et monter, monter dans une ivresse infinie jusqu'à sa cime enfin réapparue : c'était comme si l'arbre retrouvait tout son sens, son unité, des racines au ciel.
Et c'est là, au-dessus de l'arbre, lorsque le regard dépassa cette imposante chevelure végétale, que le triangle de ciel s'élargit de tous les secrets jusque la voilés, c'est là, oui, qu'il le vit, dans une même embrasure du regard : l'océan tout entier avec son horizon vertigineux et le phare, dressé, devant, contemplant tout cela comme lui, enfin debout, contemplant l'impossible. Au moment où son petit frère ouvrit la porte de la chambre, il se retourna, le visage en larmes, et lui apparut, grand frère pour la première fois, pour la première fois aussi fier et protecteur que le phare de Cordouan.

Juliette

Retour sur l'atelier d'écriture 2008

Christian LEJOSNE, Dominique Lauber, Yvan VERSCHUEREN — 2008-07-26T14:56:17Z

Les rires qui fusent au matin
Les mots émouvants qu'on rature sur les souvenirs qui s'entrechoquent
Les feuilles blanches griffonnées sans bruit dans la tiédeur de l'après-midi
Le sourire du souvenir qu'on n'avait pas convoqué
Les blessures qui suppurent sur le papier mouillé
L'échange, l'écoute, les écoutilles grandes ouvertes
Les papiers chiffonnés qui traînent à nos pieds
Les papiers déchirés sur les pensées qu'on n'a pu évoquer
Les papiers décorés, collés sur les murs de l'atelier, pour ne pas oublier

Mon cahier feuilleté pour tout revisiter :
Je donne pour Nicole quelques unes de mes idées folles
Si j'étais un métier, je serai atelier
Le dialogue des contraires est-il contraire au dialogue ?
Des cadavres exquis planqués au fond des trousses
Qu'est-ce que je fais là avec tous ces mots recueillis ?
Des boules de neige m'éclatent aux oreilles
Des farcissures de souvenirs d'en France, en Dordogne
Des alphabets de plumiers, des grenouilles qui chatouillent
Des histoires inventées, des photos distribuées
Sur une page de mon cahier, j'écris ton nom : FAUGERE

Christian

***

l'Atelier

des mots, des mots, des mots
à en perdre le souffle
et trouver la raison

des fleurs ou des couleurs
je ne sais plus
dans un océan vert

la fébrilité dans la voix
elle énonce un secret
qui fait trembler sa main

une main sur l'épaule
d'une qui en pleure encore
ou pour la dernière fois

les café, jus d'orange, chocolat
pour épicer les mots
et rallonger les textes

du bois, du papier,
de l'encre, des crayons
pour peu de mensonges et quelques vérités

les cadeaux, fariboles
et autres gaudrioles
pour des sourires sur nos visages enluminés

un moment, une absence
une attente, un instant
des voix dans le silence
et le temps qui s'arrête

Dominique

***

Ecrire en atelier d'écriture sur l'atelier d'écriture ? Je ne puis commettre cette imposture ; que dis-je ? Cette forfaiture !
Gavé, repus, épuisé je suis.
Comme dirait un cyclovélopédaliste à l'arrivée : « J'ai tout donné ! »
N'ayant pas l'esprit plus grand que le cœur, je garderai le goût sucré de vos lectures, moment délicieux en des lieux merveilleux.
Je pose-là ma plume et vous dit grand merci pour ces instants si joyeux.
Bisou, à plus.

Yvan

si j'étais

Christian LEJOSNE, Dominique Lauber, Yvan VERSCHUEREN — 2008-07-26T14:33:36Z

Si j'étais ébéniste, je fabriquerais un banc pour m'asseoir à côté de toi, attendre le soir en écoutant le silence
Si j'étais un banc, en t'accueillant, je ne serais pas de bois, assurément.
Si j'avais quarante ans, j'attendrais ta venue patiemment, sûrement sur un banc de bois que j'aurais fait pour toi.
Si j'étais un outil, je serais ciseau à bois pour sculpter un banc et m'asseoir en t'attendant.
Si j'étais une chanson, je serais « la mer » pour te regarder danser assis sur le banc, évidemment.
Si j'étais une abeille, je te butinerais jusqu'à m'enivrer et titubant, j'irais m'asseoir sur un banc que j'aurais ...etc...etc...

Yvan

***

Si c'était un arbre, ça serait un rosier. Il en existe tant de variétés que l'on peut transformer, bouturer, cloner.De cet arbre descendrait l'homme : le dernier né de la longue chaîne du vivant. Ce si jeune animal sait si bien offrir des fleurs … qui piquent. Comme métier, il choisirait forgeron : pour dominer le feu, couler le métal, fabriquer des armes. Pour y brûler son âme. Sa saison préférée, ce serait l'enfer sur terre. Le paradis serait enfermé dans des livres d'histoires … pour plus tard. Son fruit préféré serait la passion, le fruit interdit, le bruit qui coure, la course folle pour le pouvoir. Et sa matière, elle serait grise.

Christian

***

Et moi, j'étais si...

...un métier, je serais éboueur ; j'ai toujours eu envie de sauter sur le marche-pied d'un véhicule en marche et disparaître dans la brume matinale.

...un vêtement, je serais une jupe plissée parce que raide et immobile, la jupe vous fait penser que la petite fille est sage mais regardez de plus près cette jupe lorsque la petite fille se met à danser... là, on se dit : « il y a quelque chose qui cloche », on ne sait pas si c'est la jupe qui ne va pas à la petite fille ou si c'est la petite fille qui ne va pas à la jupe.

...un art, le naïf en peinture qui demande à chacun de s'approcher pour vérifier les détails incroyablement parfaits d'une fleur, d'un arbre ou d'une maison.

...un végétal, une mûre pour que tu en aies plein la bouche et que ça te fasse rire.

...un arbre, un amandier mais pas n'importe lequel, celui sous lequel je déjeunais en ces temps révolus où il savait garder son secret maléfique.

...une feuille, une feuille de papier à cigarettes, si transparente, si légère, si fragile prête à se consumer à la première étincelle.

Dominique

assez rigolé !!!, je suis contre !

Christian LEJOSNE, Dominique Lauber, Yvan VERSCHUEREN — 2007-06-09T21:58:05Z

Je me suis adossée au mur pour te dire que je ne cèderais pas.
Je me colle contre la porte pour te dire que je ne partirai pas.
J'étais contre lui toujours tout contre lui pour l'assurer de ma haine.
Je suis contre cet avis pour pouvoir donner mon avis.
Je m'appuie contre l'arbre rugueux et sec pour sentir la douce chaleur de mon corps. J'aime être contre toi pour être en accord avec moi.
Je suis contre les idées reçues car j'en ai plein la tête .
Je marche contre le vent pour ne pas qu'il m'emporte.
Je suis seule contre tous quand je ne m'aime plus.
Je suis contre la mort tant que je n'ai pas vécu ce que j'avais à vivre.
Je suis contre le fait de dire n'importe quoi du moment que c'est contre le fait de dire quelque chose.
Je suis contre la pensée unique pour élargir les terres labourables.
Je suis pour défricher les cerveaux ramollis et y semer une colère généreuse fructueuse, salvatrice, envahissante étonnante, débordante et si fatigante qu'on y trouve la paix.

Dominique

Les bruit des canons, l'odeur de la poudre
Assez !
Le sang et les larmes, la faim et les armes
Assez !
Le silence glacé, le tonnerre de fer
Assez !
Les discours hurlés, les cheveux rasés,
L'uniformité, l'hiver en été
Assez !
La verre pillé, les dents cassées,
L'affiche lacérée, la gueule en biais,
Les cris étouffés, la beauté bafouée,
Assez ! Assez ! Assez !

Christian

Je suis contre les certitudes
Je suis contre les dogmes
Je suis contre les MacDonalds
Je suis contre les arrivistes les affairistes et l'injustice
Je suis contre les drapeaux les flambeaux les oripeaux
Je suis contre les régimes totalitaires, sectaires alimentaires
Je suis contre les réveils–matins, les nuits sans étoiles
Je suis contre le fenouil en sauce, les empêcheurs de tourner en rond,
Je suis contre les faiseurs de miracles, les diseuses de bonne aventure contre maîtres, façons, courants et coups d'où qu'ils viennent
Je suis contre le mur contre la montre, contre la mort.
Je suis contre toi, tout contre toi.

Yvan

D'où viens-je ? Qui suis-je ? Où vais-je ?

Andrem DELHAYE, Christian LEJOSNE, Dominique Lauber, Yvan VERSCHUEREN — 2007-06-09T21:40:13Z

Au départ, c'était plutôt tiède, chaud, assez sombre et un peu étroit. Puis, je suis brusquement devenu ce qu'on nomme un homo sapiens sapiens bipède, omnivore, le pouce opposable aux autres doigts (c'est pratique) doté d'un cerveau moyennement développé qui, malheureusement, m'empêche de répondre à la question : où vais-je ? De toute façon, là où je suis, je suis bien, alors tant que ce sera possible, j'y resterai.

Yvan

Ce matin , j'arrive de Gravelle, petit village périgourdin d'où l'on entend le coucou chanter et les cèpes pousser. Je viens d'une nuit coupée d'un cauchemar ; j'arrive d'une autre vie qui ne ressemble pas à celle d'aujourd'hui. J'ai emprunté les chemins de la poésie et aujourd'hui, je suis une citadine qui a épousé la campagne et qui cherche en quoi une femme peut ressembler à une fleur pour qui un homme se penche sur elle. Et maintenant, je ne vais plus nulle part, je reste où je suis à essayer d'exister dans le plaisir et la paix. Je vais vers les autres et nous cherchons ensemble les coquelicots de la vie.

Dominique

D'où viens-je ? Du ventre de ma mère. Ca n'est pas très original ni très distinctif. Quoique ! Je ne vais pas ici remonter dans l'arbre généalogique familial. En dix lignes, il aurait l'air d'un bonsaï et ça ne rendrait pas hommage à mes ancêtres, grâce auxquels je suis ici ! Au fait, ma mère s'appelle Renée. Mon père – qui est également responsable – Emile. Ma mère voulait une fille ; elle avait déjà deux garçons. Si Dieu n'exauçait pas ses vœux, mon prénom serait Philippe. En fait je m'appelle Christian. J'ai quarante neuf ans, marié, sans enfant. S'il fait beau demain, j'irai à Sarlat.

Christian

Est-ce une folie que de naître ?
Naître pourquoi ? pour vivre ?
Mais je n'ai pas demandé à naître…
Mais tu vis, tu as voulu vivre !
La preuve, tu es là : à t'étonner, découvrir, créer,
Alors, vite : ose la vie, invente ta vie, ou alors elle rira de toi.

Andrem

prénom(s)

2007-06-03T07:08:06Z

Yvan

Pour parler de mon prénom, Yvan, je dois d'abord vous faire l'historique de mes parents. Je vous demande donc un peu de patience. Mon père, Paul Adolphe Karl, né à Namur en 1905, vint en France à l'âge de 10 ans avec sa mère, à Lille, dans le Nord. Sa mère, la grand-mienne donc, était plutôt snob. P.A.K. comme tous les jeunes avait décidé d'emmerder sa vieille. Aussi, dès qu'il le pût, il s'inscrit au syndicat ouvrier de l'époque qui allait devenir un peu plus tard la CGT. Mais qu'est-ce qu'il nous raconte celui-là devez-vous vous dire. Eh ! je vous ai prévenus dès le départ ! un peu de patience. La politique a beaucoup d'importance dans cette histoire. P.A.K. va devenir très vite responsable syndical ce qui lui permettra un beau matin de manifestation- nous sommes en 1936- de rencontrer une jeune et belle syndicaliste, énergique et gueularde prénommée Georgette Augustine. Le coup de foudre est immédiat. Unis sous la même banderole revendicatrice, ils prennent en septembre 1939, le chemin de la Dordogne, pensant ainsi échapper à la guerre. Hélas, il n'en fut rien. Quatre ans plus tard, est-ce par ennui, par dépit, par hasard, par Toutatis ou par Bélénos, ils conçurent l'enfant que j'allais devenir ? Je sais pas. Toujours est-il que mon prénom fut Yvan parce que à l'époque, déjà, le cégétiste était communiste et qu'Yvan, ça fait bien, ça fait russe ! … si ,si ! ça fait russe…avec un I, I comme Ivan le Terrible. Manque de bol pour le parti, ils l'ont écrit avec un Y. et de bolchevik me voilà bigouden ! Direction la Bretagne. Mais le partisan de l'époque ne s'en émeut pas plus que ça : il persiste ! Dans les années 59-60, les russes, toujours eux, envoient un clébard dans l'espace au moment où mes géniteurs géniaux adoptent un chien qui, vous vous en doutez, s'appellera Laïka, la pov'bête ! Mais les derniers moments de l'URSS pointent à l'horizon. Alors, avant de quitter leur parti, une dernière fois, ils rendent hommage au grand Karl Marx en insistant pour que mon neveu se prénomme Boris. Voilà mes chers lecteurs, l'histoire d'un prénom lourdement marqué par les évènements qui façonnèrent notre siècle et l'Europe. Et à l'inverse du brave Charles, j'ai fait l'Europe de l'Oural à l'Atlantique. Aussi, suis-je très fier de m'appeler Yvan.

Dominique

Si vous le chantez, vous faites DO MI .
Si vous m'aimez, vous dites Dom.
Si vous donnez, vous m'imitez.
Si vous misez, vous êtes niqué.
Si vous niez, des hauts aiment hyenne.
Si la quenouille vous embrouille, retournez au Dodo
Moi mon prénom, c'est ma maison
Y a que moi qui m'y retrouve
C'est un pré- nom
Voici mon nom : Hudrisier
C'est le nom de mon père qui l'a porté en claudiquant mais en bravant la particule de ma mère. Il l'a porté avec humour ou en chantant : « les petits chaussons de satin blanc », il l'a porté en hurlant que le bruit des autres l'empêchait de respirer, il l'a porté comme un enfant qui garde des secrets. C'est pourquoi je ne peux m'en défaire tout à fait.

Solange

J'aurais pu m'appeler, MARTINE MONIQUE ou MARYSE
sympathique prénom des années 50
mes parents ont choisi SOLANGE, prénom d'un autre âge
où la sainte était une bergère, rêvant au prince charmant, en gardant ses moutons.
Mais voilà ! un beau pâtre des montagnes convoitait la jeune vierge
cache derrière un buisson, épiant sa proie, afin d'assouvir sa faim
Il se rua sur la belle et la déshonora.
L'histoire fut tragique, la folie meurtrière s'empara du jeune homme
qui étrangla la pure jeune fille.
Depuis, chaque fois que j'aperçois un troupeau de moutons,
je pense que je ne serai jamais une bergère, mais qu'un ange sur le sol,
protège ses agneaux du grand méchant loup !
SO

Christian

« On m'appelle José, je suis chimpanzé » chante Jacques DEBRONCKART. Moi, je m'appelle Christian, je suis écrivant. J'ai failli m'appeler Philippe, mais ma tante, qui était enceinte en même temps que ma mère, avait choisi le même prénom. Ma mère céda la première. On m'appela Christian. Ma tante accoucha d'une fille. Dans la famille on fit une croix sur Philippe. Moi aussi je porte une croix sur mon prénom : Christian. Ma famille n'était pourtant pas spécialement chrétienne. Pas tout à fait catholique non plus … Mes autres prénoms sont Denis – en référence à ma tente Denise, que j'ai vu deux fois dans ma vie – et Gilles, de dix ans mon frère aîné, avec qui j'ai échangé davantage de coups de pied que de baisers. Trois prénoms mal assortis … qui poussent lentement vers la sortie. On m'appelle Christian, je suis écrivant.

j'ai fait...

Dominique Lauber, Yvan VERSCHUEREN — 2007-05-29T14:49:04Z

J'ai fait la joie de mes parents
Alors d'où leur vient cette angoisse ?
J'en ai fait trop
C'est bien fait pour moi
J'ai fait pâlir de jalousie mes sœurs
J'ai fait exprès et na !
J'ai fait un gâteau raté
Et vous l'avez mangé
J'ai fait l'enquiquineuse
Alors pourquoi m'aimez-vous ?
J'ai fait ma vaniteuse
Et après ? rien.
J'ai fait tout ça pour vous
Au fait, le savez vous ?
J'ai fait trembler ton cœur
Oh la la ! ça fait peur !
J'ai fait l'amour, une fois…
Oh non ! ça, ça ne se dit pas !
J'ai fait en sorte que
Vous ne vous lassiez pas

Dominique

J'ai fait comme j'ai pu, essayant de passer inaperçu, en vain
J'ai fait des études, en vain
J'ai fait l'école buissonnière, c'est bien
J'ai fait des prières, mais c'était bien avant-hier
J'ai fait de mon mieux parfois, et souvent n'importe –quoi
J'ai fait de la peine souvent, et j'ai oublié avec le temps
J'ai fait le malin, c'est pas malin
J'ai fait dans ma culotte comme les aut'
J'ai fait un métier et j'ai pris mon pied, ça a mal fini tant pis
J'ai fait des rencontres par–contre certaines au goût de miel, d'autres au goût de fiel
J'ai fait des choses inutiles par esprit futile
J'ai fait des choses utiles pour mourir tranquille
J'ai fait une enfant et j'en suis bien content
J'ai fait des maisons pour des Louise et Louison
J'ai fait des maisons que j'ai laissées à l'abandon
J'ai fait des affaires dont j'avais rien à faire
J'ai fait j'ai défait j'ai refait j'ai gaspillé le temps
J'ai fait de mon mieux, maintenant je suis vieux
Mais je veux encore faire avant la minute dernière.

Yvan

la feuille morte

Yvan VERSCHUEREN — 2007-05-29T13:28:52Z

Une feuille dans son arbre s'ennuyait à mourir au milieu de ses sœurs qu'elle trouvait toutes semblables à ce qu'avait voulu la maîtresse nature :
« Moi – lançait-elle à ses cousines voisines- je ne suis pas faite pour vivre au crochets de cet arbre moche et vieux ! Regardez ma finesse, admirez ma légèreté ! Je le clame bien haut, au prochain vent, en vérité de par le monde je volerai et reviendrai vous raconter ».
La parole fut tenue, et, sur le dos du vent, la voilà partie en riant.
« Plus haut ! Plus vite ! Plus fort ! » Criait-elle au vent ; et elle sautait les montagnes et frôlait l'océan. Mais bientôt, le vent, fatigué d'une aussi folle course, se posa sur le sable immense.
« Encore, encore ! » Ordonnait la feuille. Mais zéphyr n'en pouvait ; il s'éloigna, le souffle coupé.
L'orgueilleuse, soudain comprenant son erreur, implora (sans y croire) le divin créateur. Nulle réponse ne lui parvint, vous vous en doutez bien.
Il en va des feuilles comme des hommes qui se croient supérieurs à leurs frères en cherchant un meilleur au milieu du désert.

Yvan

les couleurs en couleur

Andrem DELHAYE, Patricia LEYSSENOT, Yvan VERSCHUEREN — 2007-05-29T13:09:00Z

les couleurs en couleur

à découvrir dans le document d'Yvan au bas de cet article

couleur verte

Avec toi renaît le printemps et l'espoir qui fait vivre,
l'éphémère devient réalité et nous enivre pour oublier qu'il y a l'hiver...
son vert si tendre se reflète dans nos yeux, notre ciel enfin s'éclaircit,
et les richesses de vie qu'il nous promet
illuminent notre été, nos feuilles de papier et nos encriers
pour s'écrire et s'envoyer les couleurs de nos vies.

Patricia

J'écris avec l'encre bleue les souvenirs de vacances : les ciels bleus de Provence, d'Assise ou de Grèce ; les tableaux de Monet et la visite au musée d'Orsay.
Mais aussi les bleus de l'enfance : les genoux écorchés, les bobos qui piquaient.
Le mois de juin au jardin, ou seuls les bleuets poussaient mais que j'adorais. Ces bleuets : fleurs de dentelle étoilées qui perçaient malgré la craie. Je ne cessais de les regarder, de m'émerveiller et d'en faire des bouquets.
Je voudrais les garder toute l'année.

J'écris avec l'encre jaune d'ocre l'ambiance de la salle à manger ou j'aime nous retrouver.
Dans cette maison qui se parfume des odeurs d'abricots quand bout la confiture l'été.

J'écris avec l'encre verte : l'herbe des champs, les fougères qui se dressent et marchent au gré du vent.
J'écris avec l'encre verte ce petit coin du vert galant que j'aime et où je me retrouvais avec mes cousins, endroit magique qui emportait mes rêveries d'adolescente.
Et maintenant, je tricote en vert pomme robe et chaussons de nouveau-né pour un bébé de l'été.
C'est gai, c'est vrai, c'est O.K.

J'écris avec l'encre rouge : la couleur et les cris de l'aimé, sa chaleur, sa vivacité mais aussi sa sérénité.
J'écris avec le rouge les matins tôt levée au cri du coq pour bosser, mais aussi avec la sirène des pompiers et le souvenir d'Alexandre qui en rêvait.

J'écris avec l'encre jaune d'or les petits bonheurs : les boutons d'or des prairies, les œufs cassés, le poussin nouveau-né, mais aussi les champs de colza et de blé en été.

Andrem

Tout petit j'ai appris…

Yvan VERSCHUEREN — 2007-05-28T20:05:53Z

Tout petit j'ai appris…
Non, tout petit, ON m'a appris
Que B+A ça fait ba .

Tout petit on m'a appris
Qu'on ne profite pas du mal acquis,
Qu'une pomme plus une poire, c'est interdit !

Tout petit j'ai appris
Qu'être petit c'est un souci
Alors avec le temps, j'ai grandi

Et un jour on m'a dit
« Tout ce que tu sais, tu oublies ! »
Aujourd'hui, B+A= B+ des carrés de A
Qu'une pomme plus une poire,
je devais y croire,
puisque ça fait des fruits
c'était plus interdit.

Alors là, me suis-je dit
De tous ces savoirs je fais fi
Puisque j'ai grandi, je vais apprendre la vie.

Yvan