Paul MASSON

Notre corps nous parle…

Nicole DUPUIS — 2020-10-12T09:44:28Z

A l'occasion d'octobre Rose, un mois de sensibilisation au cancer du sein

Nicole propose un texte intime et poétique.

Notre corps nous parle, il nous parle de nous et de notre lien à la vie. Et souvent nous ne prenons pas la peine d'essayer de décrypter ses messages. Même s'ils sont aléatoires, peut-être bien qu'ils nous font peur .

Oui, notre corps nous parle...
A travers ses maux de pacotille, il nous chuchote de tendres paroles de mise en garde.
Dans le feu de ses cataclysmes, il nous lance des cris d'urgence.
Parfois, au cœur du silence et de l'immobilité de certaines heures protégées, j'entends mes deux seins me parler…

L'un m'a quittée, avec ses menaçants noyaux de mort. Mais je le sens toujours là, vibrant encore de son mystérieux effondrement, comme un deuil qui ne se fera jamais tout à fait… mais un deuil qui me pousse vers l'essentiel.
Ce sein-là me dit : « n'oublie pas la précarité de tout ce qui s'installe ; N'oublie pas ce grand souffle d'éphémère qui te baigne sans fin, de détresse en ivresse, des instants qui te comblent, jusqu'au fil de tes naufrages..
N'oublie pas sa main sur ton épaule… la main de celle qui connaît la fin de ton voyage. Dans le désordre du chemin, elle sème des perles d'éternité. A toi de t'en saisir pour illuminer l'écheveau fragile de tes jours.
N'oublie pas sa main sur ton épaule. Deux fois déjà, elle t'a glissé au bord du cœur une petite fleur d'adieu. Et tu as senti s'agiter le grand bouquet final...
Mais tu vois mieux désormais l'intense clarté de ses bourgeons les plus intimes, ceux qu'on ne respire que loin des tumultes et des occupations.
N'oublie pas de t'y embraser ! »

L'autre sein, le résistant, me chante les rondeurs éternelles du plaisir et de l'enfance… et les sources à foison de tendresse et de lait qui s'offrent librement, sans peur et sans projets.
J'y sens palpiter la sève fidèle de la vie simple, celle qui s'obstine, confiante, dans le giron des heures ordinaires.
L'autre sein, c'est mon escarcelle. Je n'y garde que les jolis cailloux blancs de tous mes sentiers d'existence.
Jusqu'à ce matin, ils étaient inoffensifs..

Nicole

le 4 janvier 2020

Des mots tout noués de chair vive et de vent

Nicole DUPUIS — 2018-10-17T12:36:25Z

Ce matin, portée par la vague tranquille d'un dimanche ordinaire, je m'assieds devant une page blanche, et j'attends.
Le flottement de l'heure silencieuse m'aidera-t-il enfin à délivrer les mots…Ceux qui n'ont pas de musique encore, pas de souffle, pas de visage, mais qui se cognent en moi avec leur impatience, jour après jour.
Ca y est…je ressens déjà l'envie de quitter ma place…de me perdre à la fenêtre, dans le flou du lilas qui tremble… de grignoter une bricole, de préparer la compote, avec les fruits qui vont se décomposer…
Car ils m'oppressent un peu tous ces mots de mon ventre, qui sans fin se bousculent, en cherchant leurs accords.
Je les sens tout noués de chair vive et de vent. Ils me font mal. Ils me font vivre. Sur le fil des heures, ils affleurent sans cesse, dans le désordre, pour trois fois rien : pour ces minutes infinies, à regarder l'enfant qui regarde le monde… pour trois pages relues de cet auteur qui me ressemble et m'emmène avec lui, bien plus loin que ma route, pour ce joyau de poésie qui dit presque tout de mes incertitudes…pour ces rencontres malhabiles avec ceux que j'aime, ceux que je cherche, du lointain de mon autre planète.
Car c'est tout cela que j'ai besoin d'écrire, obstinément…tout cela et
tant d'autres nuances de sentir et d'être… tout ce qui fut déjà chanté, griffonné, vomi, raturé, murmuré par une multitude avant moi, tout ce qui fut pétri de la lumière et du sang des mots humains depuis des millénaires…C'est encore cela que je veux écrire, obstinément avec mon bout de mine à moi…par delà l'inertie des pudeurs et des peurs… par delà le gel sournois des milliers d' « à quoi bon », et le marécage de tant de choses à faire.
Je relis mon texte et voilà qu'une nouvelle pulsion d'activité me pousse à aller m'occuper plus loin… pour fuir encore ce qui reste de désert et de maladresse dans la page… fuir cet embouteillage étouffant dans mon stylo… fuir cet inconfort face au miroir des mots qui me renvoie mon visage inconnu. Car ce ne sont pas tout à fait ces mots là qui bougeaient dans ma tête, car c'est bien plus, c'est bien autre chose, ce que je voulais dire. Oui, il manque le sel des larmes, le frôlement de la tendresse, il manque la respiration du silence, le bégaiement entre les lignes, le bel envol d'après la symphonie… Il manque mon sanglot qui a germé soudain dans ces éclats de phrases… moi qui ne pleure presque jamais…. Il manque l'éternel indicible des mailles les plus enfouies de la vie. Il manque tout cela, qui me poussera bientôt, comme une main obstinée sur mon épaule, à m'asseoir devant la page blanche d'un dimanche ordinaire… une fois de plus.
Nicole

Soixante douze ans

Nicole DUPUIS — 2018-08-28T15:12:20Z

Depuis quelques saisons déjà,
la farandole de mes jours que je croyais inépuisable
s'essouffle un peu …
Elle rêvasse, elle s'étire, traîne le pas
dans de doux îlots d'immobilité..
De plus en plus souvent elle flâne
au creux d'un petit jardin qui semble préparé pour moi.
Sur son portail, entr'ouvert comme un clin d'œil,
c'est écrit : « vieillir ».

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Retrouvez les Chroniques de Nicole
et
quelques unes de ses poésies

Au Secours ! Ou sont les êtres humains ?

Nicole DUPUIS — 2017-05-14T09:52:58Z

En ces temps d'élections, durant 5 jours passés avec un couple de vieux
militants, j'ai trop entendu parler de « classes », d' « élus », de « partis », de
« fonctions », de « programmes », où me semblent soudain enfermés, atrophiés
mes semblables.....
Ne sommes-nous donc qu'un « Mélenchon », une « classe moyenne », un
« CGT », une « anti-mariage-pour-tous », un « premier adjoint à la mairie
de... » ?
Dans cette marée de petites enclaves, je cherche un être humain tout simple,
dépouillé d'étiquette,
qui me ressemble ...
Un être habité de mystère et d'errances, pétri de doutes et de cacophonie,
Un qui s'agenouille parfois en silence devant une primevère d'Avril,
Un qui marche souvent, le nez en l'air, à la lisière du monde, bousculé par
l'aurore nouvelle,
ivre des étoiles cachées...
Un qui sait s'envoler lentement dans les yeux des enfants..
Un qui sait s'attarder longuement dans les mains des vieillards,
sans en faire le moindre discours, ni le plus discret des meeting .
Juste un être humain qui me ressemble, qui nous ressemble à tous !

N'oublions pas ce sang commun qui bat sous nos fronts de tous bords ,
celui qui nous rapproche, nous tient chaud et nous rassemble,
dans le même vertige de nous savoir vivants !

Nicole

Retrouvez les écrits de Nicole dans
chroniques du temps perdu et
Écrire, laisser venir

L'arc-en-ciel

Nicole DUPUIS — 2013-05-03T09:25:54Z

C'était un après-midi de folie acheteuse, quelques jours avant Noël, cette grande fête du dépouillement suprême, ce bel anniversaire d'un bébé de migrants né dans les courants d'air.
Comme beaucoup de monde, je titubais un peu dans le tourbillon d'un grand paradis de jouets, à la recherche d'un talkie-walkie, commandé au père Noël, par Titouan, 4 ans.
Comme beaucoup de monde, j'observais, je soupesais, j'hésitais, je repartais fureter ailleurs, je revenais vers mon premier choix, j'évaluais, je comparais... entre celui-ci, alléchant dans sa forme de spider-man, mais bon marché,et pas très costaud......et celui-là, un peu austère pour un petit, mais assez cher pour durer, contre vents et marées de l'enfance intrépide.....
Autour de moi, ça fouillait, ça se bousculait, ça s'interpellait. Les portables s'échauffaient bon train
« C'est bien le poupon garçon en jogging mauve à 37,95 euros qu'elle veut ? Avec un zizi, t'es sûre ? »
« Il n'y a plus de tracteur télécommandé vert, avec remorque, qu'est-ce que je lui prends ? »
Une toute petite fille, qui n'avait pas encore accès au concept de propriété, hurlait de devoir se séparer d'une trottinette rose adoptée en un clin-d'œil.
Un peu plus loin, une mère exaspérée par son pleurnichard de fils, jeta sous mon nez, en même temps qu'un juron, une panoplie d'indien,dans le rayon des dînettes.
Au cœur de ce cahot, sur l'étagère des peluches, j'aperçus un petit lion affolé, niché contre l'épaule d'une antilope imperturbable. Je pris le temps d'en sourire.

Je voguais sans cesse entre deux sentiments : d'une part une certaine nausée, devant cette ruade consommatrice, cette surabondance d'objets qui polluait déjà le rêve des enfants, et d'autre part un élan de tendresse, face aux bouffées d'amour, de bonheur ordinaire, que je sentais flotter dans la fièvre d'achat. Il y avait tant de mots doux, de câlins manqués, entre les carabines et les châteaux de fées !
Pour finir, en bonne grand-mère qui n'y regarde pas, je choisis pour Titouan le talkie-walkie le plus cher.

Après une deuxième étape de bain de foule à la caisse, je sortais du magasin avec l'objet convoité et une satisfaction moyenne, quand je fus soudain emportée par un enchantement inattendu : un parfait demi-cercle d'arc-en-ciel embrassait de sa lumière aux superbes nuances la bruine du parking. Le ciel morne s'exaltait. Le bitume s'embrasait de reflets mauves et orangés. Les voitures frémissaient sous cette averse insolite de poésie. Déjà, l'annonce de ce prodige se faufilait, de parole en regard, dans l'agitation des allées. Des enfants accourus vers le spectacle, s'exclamaient, oubliant pour un temps leurs trésors qui s'achètent. Un grand-père ébloui laissa tomber sous l'extase son grand sac épuisé. Je vis même deux caissières abandonner leur poste pour voler quelques instants d'ivresse à la beauté du ciel.
Je sentais confusément que cette merveille s'invitait là comme un cadeau de Noël d'une autre dimension. Surprise offerte à tous, dense comme tous les mystères du monde qui nous nourrissent et nous élèvent, éphémère comme la vie qui cogne à la porte de tous nos paradis d'artifices.
Et quand, ce chef-d'œuvre du ciel lentement s'évanouit, et que je rejoignis l'ordinaire de ma journée, je gardai secrètement au creux de mes pensées, un lumineux espace de sérénité,comme un immortel cadeau sans objet, sans raison, qui se moquait bien des âges, des escarcelles et des saisons.

au musée

Nicole DUPUIS — 2011-12-16T10:13:40Z

« Selon Giacometti, au musée, les gens sont bien plus extraordinaires que les tableaux qu'ils admirent » écrit Christian Bobin dans « les ruines du ciel ».
Et ailleurs, dans « Mozart et la pluie », il nous glisse à l'oreille cette petite phrase, comme un fil d'or dans les mailles de notre ordinaire : « Rien ne me bouleverse plus, dans cette vie, que les gestes pauvres, indispensables pour que le jour succède au jour... Mes maîtres sont des musiciens, des poètes... mes maîtres
sont des petits-enfants »
Mes maîtres à moi, mes musiciens du quotidien, ce sont aussi parfois des femmes de ménage. Surtout quand elles fignolent leurs humbles tâches, entre les « chefs-d'œuvre » d'un immense musée d'art moderne, et les déambulations bavardes de ses visiteurs extasiés.
Ce jour-là, j'avançais dans la splendeur, un peu étourdie par le passage rapide de « la maternité » de Modigliani, à la « nature morte espagnole » de Picasso, quand, soudain, je ne vis plus qu'elle...
Tandis que tous nos regards s'enivraient, dans les hauteurs fulgurantes de l'art brut d'Adolf Wolfli, elle, elle tournait le dos au génie. Elle, elle avait les yeux dans nos pas, dans leurs traces sur le carrelage. Pour la nième fois ses mains de fée cachée tordaient la serpillère... ses mains, pensais-je, qui n'auraient sans doute jamais le temps ni l'occasion d'enfanter la magie de l'Art que nous portons tous en nous.
Que pouvait-elle ressentir, courbée entre son seau et son balai, face à tous ces contemplatifs qui ne l'avaient peut-être même pas aperçue, face à tous ses semblables d'une autre rive... celle de la culture et du savoir.
Avait-elle seulement déjà fait le tour du musée ?

Avait-elle seulement osé mêler ses empreintes à la poussière dorée des voyageurs de l'Art ?
J'attendais de croiser son regard. Je pensais y deviner une honte furtive, un voile de désenchantement. Pourtant, quand il se leva vers nous, entre deux glissements de seau, je fus presqu' étonnée de n'y voir que douceur et bienveillance.
Ses yeux bleus, presque rieurs semblaient nous dire : « Je suis là, dans mon temps de gagne-pain, vous êtes là, dans votre après-midi de ravissement... ainsi va la vie »
J'imaginais même que son sourire énigmatique voulait ajouter : « N'oubliez pas ! C'est le même souffle qui bat en nous, c'est le même bateau de mystère qui nous porte... tout le reste n'est que bavardage... »
Elle semblait si minuscule, écrasée par la folie grandiose d'Adolf Wolfli, par l'immensité de la salle et de la tâche à accomplir. Elle semblait si ordinaire dans sa blouse de nylon bleue. Pourtant, dans sa façon de réajuster sa mèche de cheveux, et dans sa rêverie d'un moment avant la remise à l'ouvrage, je vis passer le plus subtile de la Beauté. Je vis passer l'infini de la vie.
Et c'est avec une certaine distance que je continuai la visite. Pour moi, les « Trois personnages sur fond noir » de Miro ressemblaient étrangement, en moins élaboré, aux bonhommes de Pierrot, mon petit-fils. Plus loin, je me demandais au nom de quels critères cette immense carte murale de France, piquée de « doudous » en lambeaux méritait tant de considération. Au fil de mes escales, je sentais s'étioler la frontière entre l'Art et le « Non-Art ». De plus en plus léger, mon esprit s'envolait avec Christian Bobin vers tous les poètes inconnus, vers tous les prodiges de la rue. Je rejoignais ce Giacometti du dix-neuvième siècle qui aurait sûrement élevé sur un piédestal, au cœur des œuvres à foison, la femme de ménage et tous ses chants secrets.

Nicole

Cher chanoine Carnois,

Nicole DUPUIS — 2011-10-13T17:52:27Z

à partir de la consigne : écrire une lettre à quelqu'un qui a compté pour vous.

Cher chanoine Carnois,

Vous devez depuis bien des années être parti de l'autre côté du décor. Vous me sembliez déjà si vieux, quand je vous ai rencontré dans les années 60, à la Catho. de Lille. Noyé dans votre soutane, dignement installé derrière votre titre de chanoine et votre bureau massif, vous m'êtes apparu d'abord comme venu d'un autre monde, d'un autre temps.

J'avais 18 ans. J'étais perdue, à la croisée de mes chemins d'avenir. Mon père, inquiet de me voir piétiner dans l'impasse scolaire, avait pris l'initiative d'un rendez-vous avec vous. Vous étiez psychologue et ecclésiastique. Cela devait lui inspirer confiance.
Moi, j'étais dans l'expectative, à la fois inquiète, et animée par l'espoir qu'un adulte avisé allait une fois de plus me dire ce qui était bon pour moi, et m'entrouvrir la porte de mon devenir.
Je n'avais pratiquement jamais entendu parler de psychologie. Comme beaucoup d'enfants de ma génération, j'accumulais, depuis des années, des connaissances dont je ne ressentais pas le besoin, et qui ne m'éclairaient pas beaucoup sur moi-même et le sens de ma vie.
D'ailleurs tous ces savoirs s'envolaient de plus en plus joyeusement, dans le tourbillon de mes rêves, de mes folies adolescentes et de mes amours.
Je végétais dans ma deuxième première, traînant, sous des fous rires dérisoires, des notes minables, et du vague à l'âme qui n'avait pas de mots.

Vous m'avez proposé des tests.
A travers ces exercices mystérieux, vous avez d'abord « pointé » l'accident de mes 11 ans, ou j'avais vu passer pour la première fois l'ombre de ma mort. Le repérage de cet événement fut pour moi un véritable choc. Je prenais soudain conscience que mon être ne faisait qu'un tout : ce traumatisme, que je croyais avoir relégué dans un coin de ma mémoire, au même titre que tant d'autres souvenirs demeurait donc comme un important jalon de mon parcours d'enfance !
Ma vie prenait une autre dimension, par la révélation de mon inconscient.
Vous m'avez ensuite affirmé, devant mon père, que j'avais « des capacités ».
Je vous en remercie encore, vous et vos tests magiques, car minée par mes peurs de vivre, j'avais bien besoin alors de cet encouragement, de ce petit tremplin vers mes horizons d'adulte.
Je n'avais jamais entendu parler du nouveau métier d'« éducateur spécialisé ». Vous m'en avez dévoilé le cadre, les perspectives, m'assurant que j'étais « armée » pour réussir dans ce secteur. Confiante et docile, je vous crus , et mon père aussi.
C'est ainsi que je m'embarquais, dès la rentrée suivante, dans l'aventure de 3 années d'études m'entrouvrant de passionnantes contrées humaines méconnues jusqu'alors.
Dés les premières semaines, à part les travaux manuels et la danse folklorique, tous les thèmes abordés, touchaient en moi une fibre en sommeil : Philosophie, psychologie, pédagogie, sociologie, psychiatrie, ces thèmes théoriques, et tous les stages d'approche de mondes humains si divers, si différents du mien, ce labyrinthe de la richesse, de la complexité des êtres, m'interrogeaient, me nourrissaient, m'élargissaient....
J'y percevais par ailleurs des cailloux blancs qui éclairaient mes propres rivages d'existence, et leurs broussailles entravantes. Ces découvertes m'ont emmenée sur le chemin foisonnant de mille lectures qui alimentent encore ma vie, et qui m'aideront, jusqu'à la fin à mieux approcher, à mieux sentir le pays de moi-même et des autres.

Je sais bien qu'avant et après vous, d'autres rencontres m'ont aidée à défricher et à ensoleiller ma route, mais ce soir, c'est vous que j'avais envie de remercier, Cher Chanoine Carnois , vous qui m'avez montré le seuil d'une belle aventure !

Nicole

Une miette d'été

Nicole DUPUIS — 2011-07-22T14:28:24Z

Arpenter le silence en oubliant le temps,
laisser couler son chant dans la vague d'un champ,
s'enivrer des frissons de la cime d'un hêtre,
s'ouvrir au bord du ciel une douce fenêtre,
y suspendre ses peurs et ses vieilles colères,
et les voir se noyer dans l'or de la lumière,
marier sa folie à celle des moineaux
qui partent en voyage sur un filet d'eau,
n'être plus que l'instant qui nous prend sous son drap,
s'y nicher, se bercer dans le chaud de ses bras,
et trouver dans sa poche une petite pierre,
et toucher, en riant, cet éclat de chimère,
ce cadeau d'un enfant qui nous aime et qu'on aime...
se dire que la vie, cet infini dilemme,
ressemble certains soirs à ce trésor léger,
ce presque rien d'amour, cette miette d'été...
si l'on sait s'attarder aux secrets de la grève,
et rejoindre l'enfance et cultiver son rêve.

Nicole

Ding Fring

Nicole DUPUIS — 2011-06-26T16:50:12Z

Même au plus fort des temps hystériques de ruée vers les soldes de toutes sortes, je me surprends à demeurer imperturbablement fidèle à mon petit paradis de consommation : Ding-Fring, succursale enchanteresse d'Emmaus !Comme le clame son nom, les fringues y sont en folie toute l'année... Folie de prix, surtout : Pour 2 euros, 3 collants tout neufs, pour 10 euros 8 vêtements d'enfants, ou 3 d'adultes … Folie aussi dans le mélange des genres, des modes, des tailles, des textiles.... des provenances aussi (cette chemise vient-elle d'un mort, d'un vivant fatigué, d'une fin de série ou d'une boutique en faillite ?) … mélange des marques et des sans-marques (hautes giffes encore fièrement affirmèes aux encolures, … étiquettes froissées par le passage des habillés .... délavées, effacées à jamais par mille lundis de lessives) J'aime m'égarer entre les cintres magiques, choisir longuement ce qui, pour ce prix-là, pourrait bien s'assortir avec cela... J'aime rêver, avec un brin de tendresse, à ce petit garçon grandi, qui n'a pas eu le temps d'user son tea-shirt « Speeder-man ». J'aime penser que mon petit Pierrot va le rejoindre, pour 2 euros, dans les fantasmes de toute-puissance de l'enfance... J'imagine cette inconnue qui a peut-être senti les dernières douceurs de la vie dans cet immense gilet vert de jade où je nicherai bientôt mes soirées d'hiver... Elle est un peu ma complice, puisqu'elle avait si froid, et qu'elle aimait la couleur des sous-bois.... Oui, j'aime l'idée de prolonger un peu quelques existences mystérieuses, de tous milieux, toutes saisons, toutes chansons de vie, à travers cette farandole de chiffons !
Et puis, il y a le joyeux tourbillon des acheteuses : les « petits budgets qui n'ont pas le choix », frôlant entre les rayons les vieilles coquettes assoiffées d'être toujours plus belles... On se croise, on s'effleure, on se bouscule un peu, on compare, on évalue, on caresse le grain du velours, on expose les chatoiements de l'étoffe dans la lumière, on s'échange des regards fébriles, des soupirs énigmatiques, des mots de rien, des sourires de femmes ordinaires, émerveillées de pacotille
« ça m'irait, Annette, ce pantacourt, pour faire du vélo ? C'est pas trop serré ? »
Une jolie rondelette ébourriffée vient de sortir de sa cabine, en combinaison...
« ça te va impeccable ! lui répond sa copine écarlate, noyée de son côté dans une compulsion d'essayage
C'est aussi dans cet univers bariolé, que je rencontre souvent mes anciennes élèves d'alphabétisation.
Ding-fring, c'est une des petites sorties des femmes arabes, toujours en quête d'une jupe bien ample, mais tout de même seyante, et du « pas cher, à la mode », pour les petits qui grandissent.
« Bonjour ! ça va ? »
« Oui, ça va ! Et vous ?
« Ca va bien. Et vos enfants, ça va ? »
« ça va. Et maman,ça va ? »
« Elle vieillit, mais ça va. Et votre mari ? »
« ça va. Et vous,le mari,ça va ? »
« ça va, merci ! Et le français ? Vous allez toujours au cours ? »
« Non ! rester à la maison, mari malade ! »

Eh oui, c'est à travers la pauvreté de ces échanges, que je reçois régulièrement ma petite claque d'humilité : tant de mois, d'années d'apprentissage, tant d'heures de préparation,de méthodes épluchées, mixées, réajustées, pour un si minable résultat d'expression française ! Il me faut réadmettre que je n'ai jamais vraiment trouvé la marche à suivre, la clé de l'énigme...

Mais quand je vois Fadma serrer longuement mes mains dans les siennes, et me dire à travers ses yeux brillants tout son plaisir de me rencontrer, je devine que ce qu'elle a surtout reçu, dans ces oasis de retrouvailles féminines, dites d' « alphabétisation » c'est ce qu'elle venait d'abord y chercher : une lueur d'attention et de chaleur humaine, un havre d'amitié et de reconnaissance, au cœur d'une sombre vie d'abnégation et de solitude.

Éloge funèbre

Nicole DUPUIS — 2011-06-26T16:32:14Z

Imaginez un bref discours que vous voudriez que l'on prononce pendant la cérémonie de vos obsèques.

« Elle est partie comme elle était venue, dans une aube ordinaire du cœur de l'été.
Après tant d'années de perplexité, elle venait juste de commencer à comprendre pourquoi elle avait échoué sur cette terre, et quel était son rôle dans ce tourbillon de choses à faire, à savoir et à devenir.
Ce rôle, ce n'était presque rien pour finir... Juste inventer quelques envolées de vie, avec d'autres et leurs rêves... en se gardant de longues escales dans le ciel des enfants. Juste respirer, au lisières des jardins secrets, quelques bouffées d'amour perdues... et les nouer aux siennes... et savoir quelquefois en tisser comme un chant... une clarté furtive pour la vitre du quotidien ...
Et savoir tout lâcher, pour saisir une main... et savoir dériver, sans bagage, vers l'envers du décor...
Et toujours s'étonner... et puis toujours vibrer jusqu'à n'être plus rien, certains soirs de lumière, qu'un frôlement du vent dans la cime d'un hêtre...
Oui, pour finir, ce n'était que pour cette mission-là qu'elle avait accosté sur une aube ordinaire du cœur d'un été. Presque rien en somme.

Il lui a pourtant fallu toute une vie, pour enfin reconnaître, et pour apprivoiser son joli strapontin, dans le grand chapiteau d'existence. Elle commençait tout juste à s'y sentir légère, et tout juste à l'aimer....

Si seulement elle avait pu nous chuchoter dans un coin de l'oreille avant de nous quitter, qu'on avait bien le droit de n'être que cela : une trouée de lueur parmi d'autres pour s'y pencher un peu, un accord imperceptible sur la harpe du monde... Presque rien, pour finir

Si seulement elle avait pu nous glisser en passant cette permission-là, Alors, peut-être qu'il nous faudrait moins qu'une vie entière avant de reconnaître, et puis d'apprivoiser notre petite place sous le chapiteau... Peut-être ! »

Nicole