Avec trop d’avoir et si peu d’être, pas étonnant qu’il n’en ait jamais assez d’elle. « Jamais fini de te contempler » qu’y disait. Jamais assez de toi sur la terre.
« Vous n’avez jamais assez de chansons dans la tête ? - que dis-je- de trots, de galops sans queue ni tête ? »
Jamais la possibilité d’oublier que tu n’as jamais fini de t’alanguir sur elle, que tu n’as jamais fini de t’alanguir sur tous les versants de lui, sur trop de plages qui pullulent de gens qui mangent trop de sucre, c’est pas bon ! Beaucoup trop de consommation !

Que t’es bête ! Non ! Il n’y a jamais trop d’amour à prendre pour moi qui n’en ai jamais assez de moi toute entière !

… C’est fou ce qu’on peut faire avec trop de trous, de vides et de riens...

Colette PERIGOURDELLE

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Je ne sais pas vous mais moi, j’aime traîner au lit le matin, la tête enfoncée dans l’oreiller, à ne rien faire, ne rien dire, seulement rester là, immobile sur les draps froissés de la nuit. La ville est chaude en été. Je ferme les yeux, je me dis que la vie est belle et la vie devient belle, je pense à la pluie et l’orage gronde, je dis soleil et la terre a soif. Je joue. Je rêve. Je divague. Des pensées, il y en a beaucoup, mais pas trop ! Ca me rassure. Ca me tient compagnie comme un chant qui tourne en rond dans ma tête, bien chaud, mou comme un mamelon. Je ne sais pas pourquoi, parfois tout se mélange : une soirée au coin du feu de bois, le parfum du café le matin, un combat de boxe où je compte les coups. On dit que Napoléon est mort à Saint Hélène. J’aime trop le assez de rien. Sur ma bouche passe un éclat doré, demain me fait de l’œil. Pourquoi y a-t-il toujours un chien qui aboie quelque part ?
Cliquetis de clés qui caquettent. Susurrement silencieux de serrure. Grognement grave de gonds qui grincent. « A merde ! Le 132 s’est encore chié dessus ! » bougonne l’infirmier en entrant dans la chambre.

Christian